(Ahora que sé)

Ahora que sé
qué es el fuego
me sigo quemando.

Munir

Belleza

Luego de mirarme en el espejo,
ver mi cara,
supuestamente simétrica
y hermosa.
No quiero ser una guapa,
ni lo quiero parecer
quiero ser.
Dejar de una vez de hablar,
de pureza,
de integridad,
cuando me llevo la contraria,
de constante
y acabo llorando.
En una ducha de mármol,
bajo la mirada atenta,
de aquella mujer,
niña,
que me destruye,
y que sé,
que por mucho que lo intente,
nunca voy a ser.



A Víctor Sierra, que dice que soy guapa.

Ángela de Luis

Tic, Tac...

     Él nunca quiso ser reloj. Nunca decidió ser inmortal, nunca quiso sentirse inmortal. Quería sentir asco, quería notar la podredumbre de una infección, quería notar el humo tóxico de un cigarro en sus inexistentes pulmones, quería abrazar a la muerte.
     Él nunca quiso ser reloj. Nunca quiso ser un reloj más, atado al tiempo, imperecedero en su inerte figura.

Carmen B. Barcón

Los escritores bárbaros

[...]

          Nacido en 1935, Raoul Delorme fue soldado y vendedor del mercado de abastos antes de encontrar una colocación fija (y más acorde con una ligera enfermedad en las vértebras contraída en la Legión) como portero de un edificio del centro de París. En 1968, mientras los estudiantes levantaban barricadas y los futuros novelistas de Francia rompían a ladrillazos las ventanas de sus Liceos o hacían el amor por primera vez, decidió fundar la secta o el movimiento de los Escritores Bárbaros. Así que, mientras unos intelectuales salían a tomar las calles, el antiguo legionario se encerró en su minúscula portería de la rue Des Eaux y comenzó a dar forma a su nueva literatura. El aprendizaje consistía en dos pasos aparentemente sencillos. El encierro y la lectura. Para el primer paso había que comprar víveres suficientes para una semana o ayunar. También era necesario, para evitar las visitas inoportunas, avisar que uno no estaba disponible para nadie o que salía de viaje por una semana o que había contraído una enfermedad contagiosa. El segundo paso era más complicado. Según Delorme, había que fundirse con las obras maestras. Esto se conseguía de una manera harto curiosa: defecando sobre las páginas de Stendhal, sonándose los mocos con las páginas de Víctor Hugo, masturbándose y desparramando el semen sobre las páginas de Gautier o Banville, vomitando sobre las páginas de Daudet, orinándose sobre las páginas de Lamartine, haciéndose cortes con hojas de afeitar y salpicando de sangre las páginas de Balzac o Maupassant, sometiendo, en fin, a los libros a un proceso de degradación que Delorme llamaba humanización. El resultado, tras una semana de ritual bárbaro, era un departamento o una habitación llena de libros destrozados, suciedad y mal olor en donde el aprendiz de literato boqueaba a sus anchas, desnudo o vestido con shorts, sucio y convulso como un recién nacido o más apropiadamente como el primer pez que decidió dar el salto y vivir fuera del agua. Según Delorme, el escritor bárbaro salía fortalecido de la experiencia y, lo que era verdaderamente importante, salía con una cierta instrucción en el arte de la escritura, una sapiencia adquirida mediante la «cercanía real», la «asimilación real» (como la llamaba Delorme) de los clásicos, una cercanía corporal que rompía todas las barreras impuestas por la cultura, la academia y la técnica.

[...]

Roberto Bolaño

Aún

Sé que aún te quiero porque aún me dueles,
no hay forma de entender que ya no hay nada,
tus recuerdos tienen más relevancia
que cualquier plan de futuro, me dices
que las promesas a uno mismo son
inquebrantables, cuando no es seguro
que tu cuerpo haga caso de tu alma.
Acostumbrarse a ti, sentir contigo,
dejar que la rutina cautivara
nuestro pacto como amigos, pensar
que la vida es fácil solo a tu lado,
o quizá difícil, pero auténtica.
Creemos confundir a los que ven,
y a mí, que estoy ciego, me desconciertas;
yo, aún no entiendo a qué jugamos, tú
pareces tener ya las cosas claras
pero engañas con descaro al olvido
diciendo, a veces, que no te acuerdas
de nada que mereciera la pena
en nuestro cuento de hadas para niños
que no creen en los finales felices,
que malviven en castillos de arena.
Continuo en esa isla, cautivo,
de un romance de verano que sigue
prisionero de una fortaleza
que el tiempo difumina en un tic-tac
de seres vivos; ha revoloteado
la esperanza entre el mar y el cielo
y se ha perdido; mi esfuerzo y mis ganas
son solo de echar de menos, peco
de poco valiente en momentos críticos,
y a veces dudo si soy sincero,
sin tus abrazos, pinto el frío, vuelas
por todo el mundo mientras yo naufrago
en el infierno… de no olvidarte;
entre mis temores, soy rey y señor
de una isla sin nombre donde nunca
podré encontrarte, soy un dios y un náufrago,
un silencio y un acorde, poseo
el ardid que tú me donas al ser
dueño de la hipnosis de la noche,
menos de ti, de cualquier cosa
puedo beber, también emborracharme,
menos de tus besos, de tu boca
maldita, que tantas veces sueño
devorándome, necesito ir
a otro lugar, quiero escapar de ti…
y a la vez  no dejar de recordarte.
Sobrevivo con los versos que tú
no sabes que aún te escribo, a escondidas,
aunque sufra en silencio lo prefiero,
mejor incubar dolor que admitir
que no te tengo… y nunca serás mía.
La idea de un futuro me corroe
por dentro, soy incapaz de borrarte,
de arrancarte de mi calendario,
la incertidumbre me hace trizas
y me hace ser, también, mejor persona.
El miedo, eso es lo peor; el miedo
indescriptible a que encuentres en alguien
lo que no quieres descubrir en mí;
he convertido el temor en hábitat,
también el optimismo en mi rutina.
Tú dices que está muerto,  (el amor)
yo creo que aún respira, pues no hay nada
que nazca dentro de una persona
y perezca de por vida; se dice
“donde hubo fuego siempre quedarán
cenizas”, y yo, que aún veo llamas
sobre mi cuerpo, solo puedo decirte
que nuestro amor es el primer cuarteto
de un poema que quisiste dejar
a medias sin apenas sospechar
que algún día, por fin, se hará soneto.

Alberto Guerra

Dios comido

Anti-dedicado a los escritores bárbaros

No somos


          profanadores de tumbas.


                    No somos predicadores.


De tumbas no somos


                    enterradores:


sí cabezas     sí pensantes     sí habitantes


         de ataúdes          de sarcófagos           o féretros


Nosotros los bárbaros barbarizamos hasta no dejar un hueco                    


                         -de barbarie-          


               en este hoyo pútrido e infecto 


donde               no hace                    falta


firmar testamentos          con sangre


sino con tinta espesa     bersos intoxicados


                         de calamares.

Gema Palacios

(En los ríos)

En los ríos, al norte del futuro,
tiendo la red que tú
titubeante cargas
de escritura de piedras,
sombras.

Paul Celan

Láctea dieta

Atente a su chorro matutino,
hebras lácteas su sol lanza corridas
y más corren los haces que las vidas
que extasiadas descansan su pepino.

Los lances vegetales, chorro fino
de un duro surtidor nunca recibas,
nunca de príapo tintero escribas
tu húmedo amor, su disparo asesino.

Podrá darte la luz por la mañana
y con blanco fulgor negar tu día,
tapar tu boca oscura, ¿sabes Ana?

es peligroso ser letrina escueta,
la flor de lis de la ninfomanía,
tragar verdura y hacer la láctea dieta.

Diego Medina Poveda

Corren

Corren, sus grilletes tiran de ellos.
Están en crisis, corren, más esclavos que nunca.
Ya no se paran a observar, ahora solo corren, sin mirar a los lados.
El auriga les manda correr y ellos corren.
¿Y yo? ¿Qué hago?
Permitirlo.

Vade Retro

El hardcore no salvará mi alma

Se supone
que ayer estabamos follando
pero solo se supone
Charly efe

A veces
llamaría a la puerta de tu casa
solamente
para escupirte a la cara

esa es la parte de mi mugre
que me da tanto miedo
tanto
que me quedo gimiendo en la cama
sin fuerzas ya para quitarme los cascos,
la música que me está matando
desvestirme
sin poder dormirme siquiera

Decir una semana de mierda
es hacer poesía barata
y eso no
yo ahora soy poesía desollada
en una ciudad que caga magia
y ahoga a sus hijos
de puta
donde no te reconozco
y solo mi imagen en el espejo
me recuerda a tí
pero no me atrevo a arrancarme la cara

nunca lo hicimos
encima o dentro de esta cama
quizás eso ayude
o no
me da miedo masturbarme
no vaya a ser que en mi mente en blanco
vuelvan a proyectar la película porno
más bonita que vi nunca
claro joder, la nuestra

Hoy simplemente he vuelto a soñar
que estaba contigo
simplemente
y aun así me he despertado
darme cuenta de que toda la noche
ha sido puro humo
que hay vidas maravillosas que lleva otra gente
que lo paso realmente bien
en el infierno
cariño, en que me estoy convirtiendo

A veces
por pura inercia estoy a punto de darte a leer
todo esto
luego
me doy cuenta
ya te hice llorar bastante
cuando no tenías ninguna duda
de que me querías

Garzi

Pigeon

It's... just a pigeon
looking for it's nest.

It doesn't know that it's wild
it doesn't know that it scares me.

Why am I frightened so easily?
Pigeon, why can you scare me?
Am I not a part of your life anymore?
Am I not welcome anymore?

Venetian Snares

Es tan sólo una paloma

que está buscando su nido.

No sabe que es salvaje

no sabe que me aterra.

¿Por qué siento miedo con tanta facilidad?

¿Paloma, por qué eres capaz de asustarme?

¿Acaso ya no soy parte de tu vida?

¿Acaso ya no soy bienvenida?

Venetian Snares

Nota 1: traducción propia y libre.

Nota 2: transcrito de una grabación. Saltos de línea nuestros. Título nuestro.

(A todas las putas que escriben poesía)

a todas las putas que escriben poesía

a todo aquel que se enfade (aunque sea mentira)

el viento arrastra la lluvia
el mar devorando a sus hijos
pescadores de Galicia
os envidio


¡prostitutas de la ciudad x!
lienzos de semen de noche
que a la luz del día
filtrada en sucias ventanas
coséis nuestra ropa

¡prostitutas de las ciudades x!
de x ciudades
todas las putas
para todo x perteneciente al hombre
nosotros los burguesitos
21st century schizoid boys
decimos:

"que la poesía no vale más que para reirnos
de vosotros, que creéis en ella
y sobre todo
de nosotros mismos"
gilipollas disfrutando un spleen

falso

¿qué sabemos
los que pretendemos arreglar el mundo
egoístas
pegando cartelitos
hablando
de mani
borrachos
pegando más cartelitos
borrachos
sin dejar a los obreros que se ahogan
cobrar por su trabajo
borrachos
"mira, mamá, mira, el antidisturbios me ha dado un porrazo"
lustrosa herida de guerra, defendiendo al proletariado
"voy a escribir un poema, voy a criticar, voy a cambiar las cosas"

ni poesía
ni cambio

¡prostiutas de las ciudades
x, y, z...
todas hacen poesía
con su cuerpo
con sus manos
y me gritan cada noche
un millón de voces
taladrando mi cerebro
y ya no puedo dormir
y ya no sueño

prostitutas de todas las ciudades
perdonadme y os prometo
no volver a reirme del amor
con palabras
que ahora sé
yo no entiendo.

Amacaballo Fat

A cuchillo

Brilla la sangre como el filo de la aurora,
igual que dos sonrisas frente a frente,
y se vierte en aspersores, en aspersores leves y sin fuerza,
tan cortante como un reflejo pulido.

Hojas afiladas sajando la carne,
milímetro a milímetro instantáneo,
hundiéndose limpiamente
en tajo suave y pulcro. Continuo.

La belleza de miembros cercenados…
Fragmentos de hombre, potencias de vida.
Cortes limpios fundados en sueño
sobre blanda materia que no da resistencia.

Mutilaciones de aire o torsos seccionados
o despojos de cuerpos bañados de luz pálida,
surtidores de linfa que se esparce, se diluye,
se escancia en cálices de bruma.

Es entonces cuando torrentes y mares sin freno
se abren paso y sacrifican y devastan y…
…desaparecen. No hay mancha, no hay diluvio de sangre,
tan solo la belleza de miembros cercenados.

Luis

XVI

Os daré por el culo y me la mamaréis,
mamón de Aurelio y marica de Furio,
que me creísteis poco decente
porque mis versos son ligeros.
Que el poeta piadoso debe ser decente,
pero de ninguna manera sus versos,
pues sólo tienen sal y gracia,
si son ligeros y poco decentes
y si pueden incitar las cosquillas
no digo de los jovencitos, sino de esos
velludos incapaces de menear sus duros lomos.
¿Vosotros, porque leísteis muchos miles
de besos, creéis que no soy hombre?
Os daré por el culo y me la mamaréis.

Catulo

Bibliofilia

Compraba libros, escribía sobre libros, conversaba con hacedores de libros, llenaba estanterías con libros y soñaba con libros. Un día, se descubrió hablando con los propios libros. Primero lo hacía fingiendo hablar consigo mismo, pero poco a poco, dejó de avergonzarse. Los sentaba de cinco en cinco o de seis en seis y al libro más atento, al que mientras escuchaba, se le ponían los ojos como platos, lo escogía. Entonces, lo sentaba en la mesa del comedor, le daba purés –y al cabo de meses, comida masticable– y lo arropaba antes de dormir. Pasaron a compartir la cama, pero la convivencia se hacía cada vez más difícil. Las discusiones eran entonces el pan de cada día. Aquel Leviatán de Hobbes había salido la mar de intransigente. Un buen día, sumido en la desesperación, arrancó sus páginas y las quemó. Ahora cumple condena por su crimen pasional.

Ana

El sentido del gusto

No obsesiones tus poemas con palabras
de amor. Aquí estoy. Vomitando e indispuesta.
La voz ahumada, la boca abierta.
Yo con todo lo que soy. Enferma,
y enfermos mis miembros y mis ramas.
Podrida en la raíz, radicalmente obscena y
guarra con tiritas sucias de mil años.
Con fuertes achaques de mí
y de lo que nunca seré.
Pendiente del accidente que acabará con todo,
esperando el desastre que llegue y que
apague las luces y cierre la puerta,
y me deje ahí quedada y fría y blanca,
quién sabe si en el mismo sofá
de mi casa,
en el que he infectado mi preciosa infancia.
En el que he quemado el amor de mis padres
y he postrado mis sueños.
Mi primera invalidez, mi primera catalepsia.
La primera vez que pensé en el portero tapando
la cara de un cadáver reventado y con botas,
que por supuesto
ya ni será mío, ni te gustará, rubio y esbelto.

Nunca cerré las ventanas de mi casa.

Inés de la Higuera

Sin tregua (VI)

¡Levántate holgazán!… ¿ves el conjunto?,
la gloriosa verdad de las estrellas,
pues sabe que sin ti, sombra, trasunto,
dejarían de andar y de ser bellas;
¡porque basta que ceda un solo punto,
para verlas caer a todas ellas!…
¡Levántate holgazán: vibre tu pulpa,
peligra el universo por tu culpa!

Almafuerte

Cuervo

Tu cuervo,
tu negra luna,
tu ojo gris de corza muerta.

Estatua,
postura muda,
tu charco, transparente sueño.

Escupe cuervo del nombre certeza,
aplasta disco del sol verdad
recuerda ojo del verde locura...

Tu cuervo sé,
tu pájaro,
volar.

Rodena Borisova

Rimbaud

Él botó esta basura
yo le envidio su no a este ejercicio
a esta masturbación desconsolada
Me importa un trueno la belleza
con su chancro
Ni la perversión ni la conversión interesan
No a la magia. Sí de siempre a la siempre decepcionante evidencia de lo que

                    |es

y que las palabras rasguñan, y eso
Le poetizo también
Este es un vicio al que solo se escapa como él
desdeñosamente
y pudo, en realidad, bloquearse en su neurosis
perder la lengua a manos de la peste
y ese no ser un sí a la lujuria de la peste

Por todos los caminos llego a lo impenetrable
a lo que sirve de nada
Poesía culpable quizás de lo que existe
Cuánta palabra en cada cosa
qué exceso de retórica hasta en la última hormiga

Pero en definitiva él botó esta basura
su sombrero feroz en el bosque.

Enrique Lihn

Recortes (II): La siesta

Ha llegado de nuevo el Viernes temido,
el que tanto añorabas para irte de fiesta,
el que asusta recortando el horizonte, y dormido
abarata tus sueños, (atacándote en la siesta).

Costumbre española exportada, expoliada.
Las dos de la tarde. Y Bankia, malherido,
con ansia gigante, de esta España, expiada,
en un Rato rellena con tu sueldo sus ronquidos.

Ni saber, ni ganar, ni leones, cocodrilos,
ni novelas verás sesteando, tendido,
ni nunca más tendrás fin de semana. Tranquilo:
no verás el siguiente recorte hasta cumplido.

Porque vuelve este Viernes esperpéntico, dolido,
ya que no podrá mirar cómo en el pueblo te reúnes.
Mancillado su nombre, antes por todos querido,
y ahora más odiado por los pobres que los lunes.

Al Lunes lo miramos malamente con trabajo,
pero ahora nadie tiene, y lo miramos compungidos,
porque nunca más la fábrica te ofrecerá un destajo...
Si te ofrecen, es un sueldo miserable o un despido.

El único leal a su nombre es el del Santo
Viernes en que dios murió, y nos dió al olvido.
Olvidarás tus sueños, tus siestas... (Mientras tanto
los banqueros y los curas brindan juntos, divertidos,

con políticos y empresas millonarias,
regalándose trajes, regalándose el oído).
Los recortes, que gotean poco a poco, crean parias,
cierran bares y talleres... Pueblo pobre, y exprimido.

Tendremos que robar, y repartir, si no queremos
morir de inanición, o de tristeza, deprimidos,
porque no habrá más que dar dentro de poco, y nos veremos
en la mierda de gaviota, hasta el cuello hundidos.

Julio Achútegui

Declaración de Guerra Formal I

Predata: no respetamos las posdatas

En Santa Teresa (Área 51) a 9 de

mayo de 2666. Día

9 de julio según el glorioso calendario bolchevique.

          Aki a vailar o a esturrear, pero las 2 cosas a la vez, también.

     Nosotros, los e;bés (¡qué caló illo!) queremos.

     Señor Ego Zerdada, en nuestra opinión es usted un mangurrián, un escrista y un traidor a la causa bárbara. Usted y todas sus axilas (término barbarizado por el huso). La razón policial kantiana con la que usted camina (¡pidgeon!) como Kamela , y el poco respeto que Usted tiene por.

               LE DECLARAMOS LA GUERRA A USTED Y A SU GRUPO

               DE MUSIQUILLOS DE ORIGEN VASKO EN NOMBRE DE DIOS

                    

          Viva Perón carajo.

          Ítem. Le saluda atentamente,

                                                            ...los ebés.

PD5: no hacemos prisioneros. Utilizamos material nuclear y armamento biológico. No vale cruci.

PD2: no necesitamos razones para declarar la guerra.

¡Viva la poesía!

¡Viva ego zelada!

¡Vivan los exiles!

          Y ya vale, que estamos muy gordos para andar aquí haciendo el gilipollas esta noche.

Esto es lo más grande

que le ha pasado a eSpaña

desde que Móstoles

le declaró la guerra a Francia.

6:15

- el Hombre Murciélago
Ciudad Gótica -

Y a pesar del ensordecedor y estridente ruido de los autos
aún escucho tu voz
tu voz
derruyendo
mis antiguas creencias
mitigando en polvo
mis estúpidos temores

mujer de urbanos y azules
cabellos
y sonrisa incólume de cristal

si creyese en Brahma (a)
creería en la reencarnación de tu mirada
mas sólo creo
en tus desgarbados y azules
cabellos
tan distantes
como verdes astros
ardiendo

que en noches como ésta
en vano trato de alcanzar

qué puedo ofrecerte
sino mi onírica amargura
mi abrasador lamento
un grito destemplado
lanzado agónico al vacío
este poema

la noche me encuentra
ahora
entre anuncios luminosos
y vouyeurs rascacielos
delineando el atormentado
trazo de mi piel
como un descarnado cuadro de van Gogh

y yo no sé que será de mí
lobo hombre solitario en brutal desenfreno por sórdidas calles
si lo único real ahora es la irrealidad de tu mirada

mi vida constante agónica ocaso
eterno suicidio
desesperado crepúsculo a punto de extinguir

ignoro el sabor improbado de tus labios
y sin embargo como
explicarlo
me perteneces
desde antes del origen de los tiempos
desde siglos antes que
nacieras

y tu tal vez te preguntes
quién soy / qué busco
qué pretendo al no cesar
nunca de observarte
yo soy aquel hombre
que has estado esperando
en tu larga contemplación de los vacíos
el héroe absurdo que se niega inútil a abolir el recuerdo

- oh tigresa de marfil urbano que me vas royendo -

bella como el intenso resplandor de la luna
aún tu cuerpote enreda frenéticamente
junto al mío en las noches incesante de delirio

ensoñación de un crepúsculo que pugna desesperado por salir
suavidad de flores cayendo encendida en la mirada
invierno de mar huyendo desesperado de los trópicos
niña tonta que se niega a usar tacones y abrir sus alas y partir

sigue,sigue jugando con tus muñecas azules
y tus ingenuos origamis de papel
que yo velaré de tu onírico sueño
de insulsos demonios y oscuros dragones
que mantendré a raya
con mi roja capa
tan pura como el fuego
como el primer hombre- soberano de la noche
amo de la oscuridad -
que habito desconocido estas aceras
penetrando arma en mano puñal en pecho
al denso enigma de tu piel

bombas molotov
tenues muchedumbres

las 6:15

y mis pasos
no hacen mas que repetir
el eco
intacto
de
tu nombre.

Leo Zelada

El extranjero

-¿A quién quieres más, hombre enigmático, dime, a tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?

-Ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano tengo.

-¿A tus amigos?

-Empleáis una palabra cuyo sentido, hasta hoy, no he llegado a conocer.

-¿A tu patria?

-Ignoro en qué latitud está situada.

-¿A la belleza?

-Bien la querría, ya que es diosa e inmortal.

-¿Al oro?

-Lo aborrezco lo mismo que aborrecéis vosotros a Dios.

-Pues ¿a quién quieres, extraordinario extranjero?

-Quiero a las nubes..., a las nubes que pasan... por allá.... ¡a las nubes maravillosas!

Charles Baudelaire

Ella era el Yo

Tenía el alma y los ojos
rotos.

Ella era el Yo.
Era el Yo poético,
era el Yo suplicante,
era el Yo perdido
y recuperado.
Ella era el Yo ficticio,
era el Yo supremo.

Ella era el Yo
que no era Yo,
que ni siquiera era ella.

Ella era el Yo
mutado en él.

Carmen B. Barcón

Frente a la estatua de Y. ibn Tibbon

Releo el pedestal que te acompaña;
es tarde ya
y la noche no promete.
Aparte de tus años,
nos dice que eras médico y poeta.
Los médicos nos curan con venenos
y cortes en la carne;
los poetas
y cosas parecidas son expertos
en deshacer la vida y destrozarla
con la palabra más bella
y la mentira
o la verdad inútil
en el momento justo.
Si hiciste las dos cosas
ya casi hace mil años,
fuiste un fraude
o un demonio.

Andrés Piquer

Vindicación del alienado de nuestro tiempo

USB

grabar mi corazón en usb
para el día que pierda la paciencia
tener almacenado ahí a conciencia
el llanto y el dolor que no se ve

sí.

y ya no te hablo de perder la fe
o de olvidar el rumbo y la decencia
sabiendo que saberes de la ciencia
están en unos labios de mujer

no.

me refiero a que todo está podrido
que todas nuestras vidas son grabadas
en datos de ficheros compartidos

y

que nos pueden dar por todos lados
importas nada nada y a ninguno
que eres cer0 y un0:
cer0s y un0s

Antonio Díez

Insomnio

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas
                                                                                                               estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo
en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros,
o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán,
ladrando como un perro enfurecido,
fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios,
preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,
las tristes azucenas letales de tus noches?

Dámaso Alonso

Hoy

Está muy alegre,
lo que significa que está aterrado,
quieto, mira el suelo,
pierde el tiempo con chistes,
sonriendo... con los ojos llenos,
tan llenos de ayer.

Vade Retro