Desprohibido

Prohibido.
Está terminantemente Prohibido
hacer de la vida un largometraje
de ficción.

Está prohibido
desarrollar la vida sobre la marcha
vivir al borde y al límite, y por supuesto
cruzar el límite.

Vive cautelosamente
sé prudente
sé precavido
no arriesgues
no cures, prevén
evita la improvisación
no subas o bajes en marcha
no permanezcas al borde
no cruces al otro lado
no Vivas.

Encarga un par de kilos
de responsabilidad
que es tuya
es tu criatura.

La compañía declina:
toda responsabilida
toda responsabilida
todam responsabilidam
todae responsabilidae
todae responsabilidae
toda responsabilida.

Morir viviendo es la mejor culpa
que puede cargar un cadáver que vive.

AVISO. Quedó desprohibido indeterminadamente
1º subir o bajar de un columpio colgado de una rama
2º permanecer junto al borde de un hermoso mirador
3º cruzar una y otra vez distintas vidas para hacer una bonita trenza
Los acompañantes declinan toda responsabilidad
en los acontecimientos que pudieran NO suceder
por el incumplimiento de este AVISO.

Carmen B. Barcón

Conversaciones bárbaras nocturnas con mi buen amigo

MIGOTORNO: cómo insufla el ave rapaz
cuando es insultado por un sefardita
repeliendo a la incertidumbre del señorío
queriendo ser más del todo que de ninguno
pero siempre queriendo ser
una semilla caída del árbol
penetrando en la tierra
y volviendo a nacer de entre el amasijo de muerte fría.
Ansiando hasta el ultimo gozo de renovación
por volverse visto amo del nuevo mundo.


"....ByMyEGGS": es precioso


"....ByMyEGGS": ese esbozo sórdido, humeante, repleto de heno, suave como una racima que se abalanza sobre la pata de aquel toro anciano que rezuma hierba solar.


"MIGOTORNO": increíble


"MIGOTORNO": tanto como una rezagada gota de sémola, aún sedienta por el largo y caluroso regazo del verano que teje las telarañas del olvido y no se inclina por depositar la marchita cenefa del descansar de la vejez.


"....ByMyEGGS": haha, amigo mío, no es más que la lumbre del regazo del oriente, ya que persas del futuro te agradecerán cultivar pepinillos frescos de bote, mas no pienses que esto es un timo, limítate a hacer el amor con tres guarapos y un armiño.


"MIGOTORNO": que rufián y que perrete cuando he de decirte que eres como un zaratustra cualquiera con faja y birrete.
Mas tenerte yo que perdonar de tus menesteres, que no son más que vicietes vanos y normales.
Yo quiero que sepas una cosa amigo del destino y del alma, no es más artista el que de verde pinta limones, que el que por no madrugar amanece en otro catre distinto a los designios de su corazón.

Migotorno

Se querían

Se querían.

Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente solo.

Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando…
Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizontes remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando…

Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.

Vicente Aleixandre

¡España Resort!

¡Bienvenido a España!

En este bello parque temático le ofrecemos todo lo que puede desear para usted y para los suyos.

En la entrada de estas instalaciones, les estará esperando un fotógrafo para hacerles un retrato vestidos de flamencos o de toreros. 

Como primera atracción, les invitamos a subir a un bus turístico desde el que les enseñarán puntos de interés cultural como el Museo del Jamón o la Casa de las Tostas; enclaves curiosos como la Puerta del Sol, punto céntrico en el que puntualmente se concentran colectivos terroristas armados con libros y reivindicando derechos absurdos. Si tienen suerte podrán ver alguno de estos divertidos eventos en los que las fabulosas fuerzas del Estado hacen una exhibición excelente de raciocinio y buenas maneras. 

Como segunda opción de entretenimiento, les ofrecemos ir al Circo de los Diputados, donde los más pequeños de la familia y los mayores  podrán disfrutar juntos de ver cómo los mejores payasos de España joderán de la manera más cómica a todos los habitantes de este gran parque temático. ¡No sufran por los sodomizados, pues ellos mismos lo piden!

Les proponemos deleitar su paladar con el menú habitual. Nuestros esclavos, tanto nacionales como venidos de los rincones más inhóspitos de la tierra, les agasajarán con un primer plato que consiste en una ensalada de derechos recortados con aromas de abuso y una cobertura de “Selección española de fútbol” que les hará perderse en un jardín de sabores,  sin saber cual es el gusto dominante. De segundo, les proponemos unos ricos filetes de lomo de trabajador explotado; un exquisito panaché relleno de recursos educativos y sanitarios cortados a juliana regado con un sirope de orín de clase dirigente; o marmitako de infante sin futuro. 

Por último, les proponemos un postre que no les dejará indiferentes, el cual les proporcionará un sabor puramente ibérico, el sabor que tienen casi todos las personas del lugar, la especialidad de la casa. Un flan de MIERDA de tamaño descomunal. Incluido en el precio del menú el café, el pan y la bebida. Total, con el IVA ya está más que pagado…

Después de tal comilona, les llevaremos a ver el centro neurálgico de todo este espacio tan ideal, el bar La Pelos. Aquí, las personas más doctas discuten los temas más importantes, como los políticos, los educativos, los económicos, los sanitarios, etc. Luego, las decisiones tomadas por estos grupos de ancianos sabios se llevan al Circo de los Diputados y desde allí se aplican esos preceptos a todos los lugareños.

Les recordamos que podrán pasar por nuestras tiendas de regalo y adquirir presentes para todas sus personas queridas. Lleven llaveros de las mujeres que se disfrazan de Batman, esculturas de curas dándoles todo su amor a sus monaguillos a cambio de un Toblerone, divertidas caricaturas de monjas robando niños recién nacidos, etc. No olviden que pueden donar cantidades ingentes de dinero para seguir favoreciendo la existencia de estos negocios. 

Si deciden quedarse a hacer noche en nuestras instalaciones, les informamos de que hay a su disposición un servicio de canales porno en los que podrán ver películas de cartelera. Entre los últimos títulos recomendamos obras como La funcionaria, el bedel y otras colas del INEM, Fui a por trabajo y me mandaron al carajo o Profesores exigentes buscan alumnos solventes. En todas ellas verán un elenco de actores famosos sodomizando a españoles amateurs.

Esperamos que vengan pronto a visitar este lugar paradisíaco y disfruten en compañía de los suyos de unas fantásticas vacaciones.

Fernando Pancorbo

(Bretón tampoco fue)

Miradas llenas de estiércol, de almudenas grandes y nocivas, de profetas hartos de naufragar como columnas de papel; y las azoteas de los pies temblando frente a la marmita de neuronas, que no caen con gravedad, porque no hay poetas suficientes para poder pensar en pasos, en caminos inflados de kilómetros. Ya los pies no inventaron las golondrinas de Bécquer, ni las pinturas de las cuevas; ya sólo los pies adornan el pasado y se decoran de textiles anárquicos y delincuentes como rodillas; como no estar en las pesadillas infantiles ni en los billetes de las sonrisas: es la grieta que echó costra, es la almohada de la lluvia, el silencio de las moléculas, todo pero sin tutoriales para las vidas, ni campos donde poder gritar los años ni montañas en donde caer. ¿Qué llegará de la cortina que se desplaza como un cuello de un rico estirado? ¿Qué puede venir de unas farolas confundidas por la noche, de una cueva puesta al revés o reversada, de unas nubes que pesan en los pulmones? No hay poetas suficientes para poder pensar en pasos; ni personalidades que romperán el dedo del dolor ni dedos suficientes para ser rotos. Todo esta henchido de para qué(s), la muerte no es el mejor camino pero no hay otro. Todo se lo lleva la luz, la misma luz que luego se vuelve negra de tanta luz y los ojos no pueden respirar sin rezar colores. Ya no sé ni lo que digo, si decir sirve de algo, o servir nos dice algo, o si algo dijo que servir ya no es de dios. Ya no hay poetas suficientes para poder pensar en pasos; pero sí muchos pasos pensados para ser poetas. El caminante nunca vendrá.

Raúl Campoy Guillén

Valentía

Ser valiente no es callar tus inquietudes,

Ser valiente no es fingir ser quien no eres,

Ser valiente no es cubrir tus fallos con palabras tiernas,

Ser valiente es ir contracorriente,

Es dormir en los tejados,

Es romper barreras ficticias,

Es soñar con quebrar lo establecido,

Es pensar que no hay nada malo en lo malo que tenemos,

Ser valiente no es acatar las normas,

Ser valiente no es andar por un parque conocido,

Ser valiente no quiere decir que yo acepte tus valores como míos,

Ser valiente es romper, llorar y aceptar todo lo que viene de verdad.

Me gusta mas una sonrisa que nace en mi alma, que una sonrisa para hacerte a ti más feliz.

María Alonso Heras

Consejos de 1 discípulo de Marx a 1 fanático de Heidegger

    "También es hora de recordar que nada

                                        es bello, ni siquiera en Poesía, que no es

                                        el caso".

                                                                                W. H. Auden

                                              A Roberto Bolaño & Kyra Galván

                                                                   camaradas & poetas

El mundo se te da en fragmentos / en astillas:
de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
         lamiéndose la cara
el momento en que una muchacha inenarrable
      se rasga su camisola oaxaqueña
exactamente junto a la medialuna de sudor
                      de las axilas
& más allá de la cáscara está la pulpa / debajo del ojo la pestaña
Quizás ni el Carbono 14 será capaz de reconstruir los hechos verdaderos
Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista
rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos
                  de gimnasia sueca
& sin perder de vista los tonos rosazules / de flores
   que no habría adivinado ni en sus más dulces pesadillas
-Somos actores de actos infinitos
  & no precisamente bajo la lengua azul
      de los reflectores cinematográficos-
por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos
   que ya hacen intransitable la vía pública
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
                  & sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
                  en esta edad geológica
de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
       que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin
        revoloteando como una mosca en el espacio
& lástima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
   & su voz entonces se disuelve
      da de tumbos
   entre aplausos & abucheos
la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/
      se desparraman una sobre otra
como nunca lo harían en un poema de Cernuda
corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
            & no en los baldíos de este barrio

El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño
         el granizo de julio & agosto
todos presentes aquí con sus huellas digitales

Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba
cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa
                            sus escasas proteínas

Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
             largas & velludas de los parques
         donde se reúnen
el que sueña con revoluciones que se estacionan
            demasiado tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos
aunque a lo mejor acercándose resultan azules
           o quién sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
        de algunas admiradoras de Marcuse
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teoría
la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad
                           con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda
la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas
     -el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable-
los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
        un rostro de mártir paranoico
después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
            las butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
        en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hipótesis resultan frágiles para explicar
por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura
si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
                          & la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
     -en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
   & son un afrodisíaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena
            que parece inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan
             como si fueras un papel de estraza

Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
                                             de plantas
         edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia íntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
                de plantas carnívoras
& se pasan horas esperando a la compañera Ternura
           esa call-girl que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimógenos
           & las macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeñas manchas
      que ya no tienen remedio con aroma de pino
            o la caricia de un kleenex
los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima
                 tiene pero fama cada día
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría
   porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
   que no degenere en chatarra ruina supermarket

En el instante en que una canción de moda
            enreda su ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentáneo
para que sigan dominando la escena
       el cabello en desorden
          los enormes ojos húmedos
& como surgida del claroscuro mismo de la noche
aparece una niña con los puños embarrados contra los muslos
          repitiendo 1, 2, 3 veces:
Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots,
    estoy viva / como un bosque de eucaliptos
Aquí donde la norma es ser implacablemente amables los unos
                                     con los otros
  & este es el mal menor

El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles
                       de un puerto de mar verde
    que los nativos llaman Mezcalina

      Una sensación hasta ahora desconocida
como saber a ciencia cierta a qué sabe el A.D.N.
           después de hacer el Amor

Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testículo más tierno dejo de decir tonterías
         Si esto no es Arte
la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión
o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama
                                     ya quebrada
   Aún estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos

La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza
           la materia & la Energía
& el ánimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un día insólito
    vibrante cotidiano anónimo
terrícola a más no poder como solemos decir
      los días de fiesta o durante los cateos cada vez
                      más frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estómago & te lo quema

   NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
   AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
            & DESNUDARSE

/consejos de un discípulo de Marx
   a un fanático de Heidegger/

Poesía: aún estamos con vida
      & tú me prendes con tus fósforos
         mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
   temblando de frío en el peine de la noche

     Aún estamos con vida

una mariposa de ojoverde & alasamarillas
   se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra
-mi cuerpo de mezclilla
     se siente seductor radar humano imán de polen
adquiere por momentos la convicción de una galaxia
                                  en pequeñito
   cantando puras locuritas
          entre Ohs de asombro-

¡Pucha qué luna!
  exclama el millonario en soledad
        & mísero en empleo
al que apenas ayer lo despidieron
   porque no le emocionaban los cortocircuitos
          de la cafetera burocrática

¡Qué luna!
como uña cortada
-como un gajo de esperma
    suspendido
  sobre el lomo negro de la noche

cuando se escucha
   un crujir de nueces aplastadas -crac-
el zumbido el lloriqueo de una ambulancia
que otra vez no llega a tiempo

el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo
    trepando traviesísimas por la enredadera
              en busca de alimento

los últimos ruidos de un picnic
    donde la Desolación ha hecho de las suyas
& ha acabado voceando la proximidad del viento
               que todo mancha & roe

Sin embargo uno aún camina por aquí como gorrión feliz
como Chaplin el día en que besó por primera vez a Mary Pickford
alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja

Galileo descubre la ley del péndulo observando
      el columpiar dulzón de estos amantes
violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla
creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas
        terminará por brillar en Technicolor
Y esto en el mismo M² a la misma hora
      en que el Polo Norte & el Polo Sur
      la Tesis & la Antítesis del mundo se conocen
como un aerolito incandescente & un ovni en problemas
        e inexplicablemente se saludan:
Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla
la frase: El núcleo de mi sistema solar es la Aventura
Me llamo así pero me gusta que me digan: Protoplasma Kid

Tú eres el que se muerde las uñas mientras hojeas la sección
                                     de crímenes
con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del periódico
      pero
¿son las noticias
los que las reportan
   los que las leen como una
        droga necesaria?
¿Quiénes Sherlock Holmes son los asesinos?

Dadas las circunstancias desconfías hasta de tus propios ojos
forcejeos corretizas pleitos de qué calibres
       se esconden bajo las ropas más rasposas

los miedosos se trepan a los árboles
    los más ágiles prefieren andar señalando con el dedo
el momento exacto en que la atmósfera se enrarece
                 hasta decir basta
& comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia
      de cine mudo en la que los brazos de los moribundos
            se mueven como aspas
sin explicarse el porqué de ese horizonte ensalivado por el fuego

Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado
    como enemigo irreconciliable de las Artes Plásticas
& casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj
                                      sin manecillas
mientras pregunta se estará enfriando la tierra
       no nos estaremos saliendo de la órbita???
seguro de que en un caso así hasta Jerry Lewis lloraría sinceramente.

Mario Santiago Papasquiaro

El desayuno

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno»

Luis Alberto de Cuenca

Algunos son

Brotes y tallos enhiestos al sol
Metástasis simbiotica
Hipérbole acelerada y transmutante
Fin de siglo y de era
En babilón.

Son vacío, instante.
Un ápice de energía
Un relámpago, un canal
Conectado con lo absoluto
Y con el universo del revés
Antimatérico.

Algunos son eco, y espejos de obsidiana
Hermanos de los hombres de maíz,
Con el corazón arremangado
Creciendo a fuego. Alumbrados al sol
Y de noche despiertan del sueño
Laborable
En inconmensurable Ser Vicio

Me amarra la psicodelia de las estrellas
Con el perro mordiéndome las mayas
Al borde de un acantilado burocrático

El Estado Mundial chapotea inerme en
La bahía
De la ideología vacía

Me dirijo a esta institución en los
Siguientes términos:
Babilonia feroz, arroz pasado
Precoz fantasma, babilón

Lo que tienes es expoliado
En monopolio mayor
Trucado mercado
Yo te digo
Om mani padme Om
(Rayos abrasando el vacío
Fraguados por el sol)

Tú que vendiste tu alma a una firma de
Cosméticos
Reformista del pensamiento
Maquillador del entendimiento,
Gobernante y correcto
Eres abono

Te reciclamos y alquimiamos en oro
En aúrea aura
En la árdua boreal
Estos algunos, son

Om mani padme Om
Abrasando el vacío
Fraguados al sol
Babel, marchito cabrón
Son un paso más que tú
Así que andando
Om mani padme Om
O serán Nerón.

Luis Carmona Horta

Pequeños holocaustos sin importancia

Acaba de sonar en mi móvil una alarma que dice
hoy a las seis de la tarde comienza el deshielo de los polos
Una nota en el frigorífico recuerda que
el próximo jueves está previsto que se desate
la hambruna definitiva
Pienso en ello mientras reparo
en un post-it sobre el escritorio, al lado del  portátil
en el que advierte que será esta mañana, sobre las once
después de la hora del café
cuando cientos de funcionarios salgan a la calle
y entreguen a todos los extranjeros, sin distinción de raza
nacionalidad o color de piel
en un sobre verjurado con solapa autoadhesiva
conteniendo en papel timbrado de ciento diez gramos
la orden de extradición
Mi agenda de sobremesa semana vista apunta
que de aquí al martes
todas las especies en peligro de extinción
incluyendo el albatros Ámsterdam, el gorila de montaña y el Liquen de Felt boreal
habrán desaparecido
Y en mi cabeza algo dice
no pasa nada
pequeños holocaustos sin importancia

Iñaki Carrasco González

El hombre que se crea

Retrato a Julián Cánovas-Yáñez

Alejandro Maestre

12

adagio: el colibrí se hipnotiza (nos delata
el vaho de la bestia que resuella adentro
de la piel (el vaivén de las olas de la
lengua afila sobre nuestros líquidos la daga
que asesinará a toda razón posible.

presto: dientes sedientos y pezones maduros
harán su arte inevitable.

allegro: no hay punto de apoyo
mi cuerpo entra en tu cuerpo por el cauce
inflamado del aceite de los peces.

andante: hoguera de abismo sin
antes ni después

            (en este instante
            alguien tritura fresas
                     del otro lado del mundo)

Alejandro Carrizo

Recién nacido

Hay gestos minúsculos que revientan la existencia.
Gestos que levantan la noche
y alcanzan lo eterno del ser humano.
Son casi siempre inconscientes;
por eso son innegables.

Eso lo pensé en el momento en que la diminuta manita
aferró mi dedo.
Ella ni siquiera lo sabía
y ya por vez primera
demostraba la fuerza incontenible de la especie.

Tenaza de carne breve sobre mi dedo.
Breve y libre.

Ni una semana y ya la rabia de vivir
aflora a dentelladas violentísimas.
Igual da que sea nube o carne dura.
Igual da.
Los dedos funden la aurora en aguatristes
como un gañido de amanitas.

Se vuelca su mirada hacia las furias.
Invencible.

El sentimiento de un mundo inabordable
persiste, pero no le importa,
aún así lo agarra hasta sus últimas consecuencias:
tener que vivirlo.
Los dedos son sus palabras,
palabras de espada y luna.

¡Callad, mariposas,
que el bebé está hablando!

Nadie la interrumpa con caricias,
pues tiene el valor suficiente para vivir.
Nadie nos separe
pues ahora lo comprendo.
La niña sabe que esto es a muerte o vida
y así lo transmite a la carne estremecida que se digna a escucharla.

Vuelan mil estambres de cobalto
¿Serán sus sueños acaso?

Luis

Canción de ausencia

Aparece al galope y gime, esta noche
     el alcohol de ausencia o se me
parece usted del todo
    a todo galope de teclas

Mira afuera en las hojas de otoño
cómo los ojos de un viejo
                    gotas de plomo
dos por cuatro caen partidos
      mis pies en tus pedales

Todo me mata, pero
en este tantán de caballo herido él
            piano sigue tocando
aquel tango desabrido

"Oigo tu voz de nieve y de cristal"

El caso cae en Si como plasta
la portada misma de mi rostro rompe o
                       me ata a su retrato, Ah
la musa de las cuerdas
              y la música que desata manos
                al medio de esta pieza

Por su ojo cóncavo lo veo al bayo un
                                dado contra el tapete
tirado el vaso todo
                       a buena muerte, su suerte

Bien inclinada la cerveza alzado de
un solo trago de a ratos un instante
a penas algo hun-
dida la cerviz andan mis dedos en él Teclados…

Algo por fin me alza
                            Por fin sueña el piano suena
¿qué oigo? Bajo su pezuña vieja
Y aquel que fui de chico vuelve
Para tocarle el taburete ese tango de
Saborido
                           el que tanto te gustaba

“Moja su gota el pentagrama llora que
te llora en Mi es
canción de barrio, una canción
de barril diario”

Condenado, con rabia de botella
a cuarenta y nueve grados inclina
            en re o Erre tu herradura
Hundida en La
                             cola del piano

Hipo de hijo suyo en el terror
sobre teclas parte en Do a mi caba-
                  llo tanto yo el del estribo
tan tángo sobre él que a
                     pédale le ando espoleando
                                Y yoro

Héctor Libertella

Mi pacto con Dios

Dios,
dios de los cristianos:
vamos a hacer un pacto.

Yo no toco tu árbol,
te limpio el edén,
cargo con la marca negra
en la frente,
me gano mi pan
con mis sudores,
hago de mi capa un sayo.

Mato las serpientes
y honro tu nombre,
me tatúo tus mandamientos
en el escroto
si hace falta,
rezo sin rechistar
cada mañana.

En pleno siglo veintiuno
cojo las espadas
y me voy de cruzadas
hasta la Atlántida.

Voy a darle
tantas vueltas
a las murallas
de Jericó
como hagan falta,
tocando la trompeta
y recitando salmos.

No pediré maná
ni pruebas
para mi fe.

Golpearé la roca
para que salga el agua,
sacrificaré
a todos mis hijos
como corderos del mundo.

Me haré llamar Israel
y tu nombre valdrá más
que un plato de lentejas,
despejaré a golpe de honda
las dudas sobre ti.

Predicaré en el desierto
y de cada zarza ardiendo
sacaré un cayado
que guíe un pueblo,
si no lo deseas
no pisaré nunca
las tierras prometidas.

Prenderé fuego
a Gomorra y Sodoma
sin volver jamás la vista.
Todo mi pan será ácimo
y todas mis fiestas sagradas.

Toda mi vida un templo
y tu palabra mi saber.

Pero, por favor,
cumple tu parte del trato
y de esta costilla que sangra
sácame
a una mujer.

Álvaro Pelegrín

Quería que fuera de una manera, ..., pero no fue así

Quería que fuera de una manera, ..., pero no fue así

Quería llegar toda chula, soltar cuatro bromas,
hacerme la lista, causar un impacto, quedar a lo grande, por todo lo alto
y en plan estrellato, lograr su arrebato

Pero no fue así, ... Fue de otra manera, pero no fue así

Quería sentirme segura, una gran seductora,
tener su exclusiva, envase privado,
y en pura sonrisa, llegar a esa chispa, que explota en unión,...,

Pero no fue así, ... Fue de otra manera, pero no fue así.

¿Y si hubiera sido? Te digo al oído
¿Y si hubiese habido? Un sí sostenido
¿Hubiera servido?.. o mejor... ¿Hervido en agua de río?

¿Y si hubiera urdido? Un sabroso aliño, de rosas y vino
¿Hubiese surgido...? o quizá... surtido ¿Un bombón de guindo?

¿Cuál es la respuesta a este dilema?
¿Alguna propuesta? ... Yo tengo una idea...

No es lo que ello fuere sino lo que es
ni lo que promete, solo lo que ves.
Sólo lo que es, no quizá un tal vez,
sin parar los pies, ni soltar la red,

Una, dos y tres... Y cuento otra vez

No es lo que yo haría, sino lo que hago
o que pasaría, sino de qué paso
ni que comería, sino lo que trago

Sólo lo que es, no quizá un tal vez,
cómo el agua al pez, y el aire a la piel.

Una, dos y tres... Y cuento otra vez.... (aroma de té)

Un dulce de miel Una, dos y tres
Un roscón del rey Una, dos y tres
Un cosido al bies Una, dos y tres
Un amante fiel Una, dos y tres

Quería que fuera de una manera. Pero no fue así. Una dos y tres

Ángela Angulo Ranz

Sospecha

Al mismo tiempo, compartía la oscura sospecha de que la vida que llevábamos era una causa perdida, que éramos todos actores y no hacíamos sino engañarnos a nosotros mismos en una odisea sin sentido. Y era esta tensión entre ambos polos -un inquieto idealismo, por una parte, y un sentido de inminente perdición, por la otra- lo que me mantenía en el camino.

Hunter S. Thompson

Nota: Traducción de Jesús Zulaika.
Nota: fragmento del prólogo de El diario del ron.
Nota: título propio.

primero rizoma

metro

autobus

metro

autobus

                                                                                                         def con dos                        

allegro ma non troppo

cantar con fealdad pero sin ira a lo feo

como me gustaria secuestrar un autobus y enfilar por preciados arrasando con todos los puzzles humanos que la erosionan cada dia

en realidad no es dificil abrir un autobus de la e eme te ni arrancarlo

madrid como ciudad abarca la hermosura de cuatro o cinco millones de tetas a simple escala si es que todas son bellas pero hoy he dado un paseo y en general he sentido ansias de estrabismo primaveral

esta bien esto de arrasar sin odio una ciudad hecha de niebla humedisima pero aun asi yo personalmente me niego a dejarme violar por la realidad esta sempiterna compañera de celda 

podemos pensar en el crecimiento gramatical de lavapies  

y ya ha quedado claro que no me importa dar nombres lavapies he dicho lavapies

una ciudad en que cuando vemos un coche de policia que para el que no lo sepa es como una de esas luces azules que tira la gente de bangladesh al aire en santa ana o en la plaza mayor solo que sin la capacidad de volar pensamos bah seguro que no pasa nada ponen la sirena porque alguien se ha llevado un bofeton en alguna parte y hay que ir a meter el eco en una cajita

madrid en general se resume bien en esa estatua que hay en anton martin y dale con los nombres y en la cara de toda esa gente que la rodea con la ilusion de ver rostros de esperanzados abogados laboristas pero no hallan sino espaldas que encierran verdad que es curioso pues asi es madrid la ciudad de un millon de zombis como dijo el tio ese como se llame a quien le importa 

tampoco estaria mal ponerles en los pies medio metro de cemento a todos los comprooros los uve doble uve doble efe y a esa gente que te pide un euro para darselo a alguien que ni conocen para que su vez le den cinco centimos a unos niños de no se donde y noventa y cinco al cacique comegente de turno

y en fin eso

que madrid ya no da ni espanto

que a ver si empezamos a cambiar las casas por baobabs

que ya va siendo hora de desmontar el rompecabezas 

que si esto tuviera final

no seria un

Munir

Libros

En el gabinete de Walter von Wartburg

En el frío papiro de turbios editores
volqué yo aquellas ansias de una pasión sin límite.
¿Era eso mi vida? Asco me dio de ella.
Con qué clarividencia sentí que estaba muerto.

Vicente Núñez

Despedida (en un crepúsculo azul y sin bragas)

me levanté de la camA.
el mundo soñando en la noche trémulA.
planto mi culo en el váteR.
y lanzo al planeta un mojón enormE.
ES POESÍA.
tengo resacA.
así que decido escupir en la cara de verlainE.
echo la raba en el váteR.
ES POESÍA.
3. anoche sobró un trozo de pizzA.
2. olía la casa a pizzA.
1. el pepperoni evocaba tus pestañaS.
tiro los restos al váteR.
ES POESíA.

esta es la última estrofA.
tengo un recital esta nochE.
y escribo esto AHORA:
tengo un recital esta nochE.
en el cielo hay estrellas
(esto es puramente informativO).
le he puesto un nombre a mi váter:
SE LLAMA POESÍA.

elefante terrible

Cavalo Morto

Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo. Un poema de Lèdo Ivo es una luciérnaga que busca una moneda perdida. Cada moneda perdida es una golondrina de espaldas, posada sobre la luz de un pararrayos. Dentro de un pararrayos hay un bullicio de abejas prehistóricas alrededor de una sandía. En Cavalo Morto las sandías son mujeres semidormidas que tienen en medio del corazón el ruido de un manojo de llaves.

Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo. Lèdo Ivo es un hombre viejo que vive en Brasil y sale en las antologías con cara de loco. En Cavalo Morto los locos tienen alas de mosca y vuelven a guardar en su caja las cerillas quemadas como si fuesen palabras rozadas por el resplandor de otro mundo. Otro mundo es el fondo de un vaso, un lugar donde lo recto tiene forma de herradura y hay una sola calle forrada con tela de gabardina.

Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo. Un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo es un río que madruga para ir a fabricar el agua de las lágrimas, pequeñas mentiras de lluvia heridas por una púa de acacia. En Cavalo Morto los aviones atan con cintas de vapor el cielo como si las nubes fuesen un regalo de Navidad y los felices y los infelices suben directamente a los hipódromos eternos por la escalerilla del anillador de gaviotas.

Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo. Un poema de Lèdo Ivo es el amante de un reloj de sol que abandona de puntillas los hostales de la mañana siguiente. La mañana siguiente es lo que iban a decirse aquellos que nunca llegaron a encontrarse, los que aun así se amaron y salen del brazo con la brisa del anochecer a celebrar el cumpleaños de los árboles y escriben partituras para el timbre de las bicicletas.

Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo. Lèdo Ivo es una escuela llena de pinzones y un timonel que canta en el platillo de leche. Lèdo Ivo es un enfermero que venda las olas y enciende con su beso las bombillas de los barcos. En Cavalo Morto todas las cosas perfectas pertenecen a otro, como pertenece la tuerca de las estrellas marinas al saqueador de las cabezas sonámbulas y al cartero de las rosas del domingo a la coronita de luz de las empleadas domésticas.

Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo. En Cavalo Morto cuando muere un caballo se llama a Lèdo Ivo para que lo resucite, cuando muere un evangelista se llama a Lèdo Ivo para que lo resucite, cuando muere Lèdo Ivo llaman al sastre de las mariposas para que lo resucite. Háganme caso, los recuerdos hermosos son fugaces como las ardillas, cada amor que termina es un cementerio de abrazos y Cavalo Morto es un lugar que no existe.

Juan Carlos Mestre

Llámame tonto

Me gusta caminar por la playa, 

mirar hacia atrás y ver  cómo el agua de la orilla del mar 

desdibuja mis huellas maltrechas 

y ver que las tuyas permanecen perpetuas 

a la vera de donde deberían estar las mías.

Me gusta el miedo 

a caer por las escaleras 

cuando bajamos 

por ellas 

de la mano. 

Acariciar tus dedos, 

pensar en su cuasi perfecta fisionomía (por no decir perfecta del todo), 

jurarme que tienen forma de piedra preciosa y valor incalculable, 

saber que tengo diminutos tesoros 

apretados con mis dedos. 

Me enloquece el café 

que, sólo tú, sabes hacer tan bien, 

perderme y naufragar 

apostando por la incertidumbre del sabor de los caramelos 

de tus ojos. 

Cada vez estoy más seguro 

de que, por muy bueno que haya sido en otras vidas, 

el Karma se ha tirao señorialmente el rollo 

haciéndome estar contigo, bajo el mismo abrigo de una sábana; 

es más, me siento en deuda con él, o ella, o ello. 

El aire de la calle 

sabe mejor 

cuando sabes 

que sabe igual 

que el que tú respiras.

Y me da igual ser el mismo pringao de siempre 

que cojea como nunca antes se había andado, 

mientras bebe el mismo veneno de tus labios 

con sabores cambiantes, 

me gusta estar más borracho cada vez de amor. 

Es necesario olvidarse de las cosas 

mientras oyes 

tranquilo y relajado 

mecerse las sirenas varadas 

en tu voz. 

Puedes decir lo que quieras, 

yo ya te he dicho lo que pienso.

Carlos Guerrero Jiménez

Hablar por hablar

Se me caen los versos al andar. Me repiten las palabras, se me repiten. Van goteando en el suelo que poco a poco voy dejando atrás, como regando los pasos que ya he dado, como queriendo nutrir el camino que ya he caminado. Se resbalan los versos por mi boca. Y por mis ojos, llorando palabras que quieren tocar algún alma.

En este paraje de hierba negra, son mis versos depositados como hojas muertas, que pasan de ser árbol a ser otoño. Versos que esperan la noche, la luna, que esperan el sol, no por su luz, pues las hojas que murieron no hacen ya la fotosíntesis.

Y esta soledad me está matando, esta siniestra soledad me roba la vida y el calor, esta absurda y desquerida soledad que viene en noviembre, que busca mi amor, que me busca y me encuentra hablando de versos en un poema en prosa.

Carmen B. Barcón

The freaks del amor

La orilla del fantasma
ella no me quiso volver a querer
se fue desintegrando

haciéndose viento y ceniza
dejando la orilla del fantasma
otra vez acá

y sospecho que ha ido olvidándome
o perdiéndome

y aquí
entre estos malditos ventanales de cuidad
lloro y río
...
...
...
por no saltar

me había convertido en su caza y en su cazador
en su antojo de domingo
y en su maldito bufón

pero me quedó el sabor
de su malgastado momento de inspiración

guiñando un ojo de pez
desde los pies de la cama...
y algunos poemas...

Diego Lebedinsky

NOCHES AQUELLAS

Noches aquellas de iguanas calcinadas,
lanzados a fuego por la autopista A-8
a la salida tardía del bar Sebas,
borrachos hasta más allá de las fuerzas,
acelerando desnudos en una Nissan Vanette
que conducía con el pulgar de mi izquierda,
noches aquellas con sabor a velocidad
y a punto de matarnos, Iratxe,
cuando querías torcer el volante contra la mediana
para morir unidos como Filemón y Baucis,
cuando jugabas a esbozar las caras de los urgencias
ante nuestros cadáveres desnudos y espléndidos,
las caras de los bomberos sacándonos con el cortafríos
y limpiándose nuestro semen con repugnancia,
noches aquellas del vino fácil y ardiente,
cuando mi padre era tan alto que nunca se acababa,
cuando tu cuerpo olía a belleza y a lluvia de primavera,
coreando como bandidos las letras de La Polla Records,
totalmente borrachos por el túnel de Malmasín,
totalmente desnudos por Kareaga Goikoa,
conduciendo libres y a mil ruedas por hora
mientras nos quejábamos de la Ertzaintza,
la Ertzaintza que nunca nos paraba,
la Ertzaintza que nunca una multa,
la Ertzaintza que nunca alcoholemia,
la Ertzaintza que no se atrevía.

Batania

VIDA

A Paula Romero

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito "¡Todo!", y el eco dice "¡Nada!".
Grito "¡Nada!", y el eco dice "¡Todo!".
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

José Hierro

Un gesto aleatorio

Lo has visto en los libros.

La muerte existe.
La falta de alegría cuando hay vida tras sus pestañas.
La idea de peligro.
La muerte mira la vergüenza de los supervivientes
que reparten el sol y el alimento.
La muerte rompe los abrazos,
los náufragos desaparecen sin despedirse.
La muerte parará un día tus preguntas
y el dolor continuo de huesos y carne.
Abandonará los círculos de tu árbol,
el ruido de lo humano,
y arrancará a los cuerpos la palabra.
El silencio será un susurro
pidiendo más tiempo.
Dejará un recuerdo de belleza
atado en carrozas de flores,
como un dolor expuesto, sin resolver,
un dolor de fuego, de grito, de cansancio.
La muerte quemará un día las yemas de tus dedos,
y no serás distinto de otro
cuando al caer,
tu último diente te vuelva anónimo,
terrestre.
Solo hay un puente entre el hombre y su cuerpo muerto,
cruzarlo es un gesto aleatorio.

Silvia Nieva

33

Me levanto, el desayuno de los campeones, corriendo un café,

es como el tiempo lento del agujero negro, pero al revés,

abrir los ojos como en (g)Shock con el valor de Rolex,

tan hecho a vivir de noche, fase irracional del neocortex,

sangre corriendo en las arterias, lo siento, corriendo dentro,

la rabia en la mirada y chirridos entre dientes, lo siento,

yo no nací para servir todas las semanas de lunes a viernes,

yo constante como la fuera de la gravedad, vas y bienes,

en el fondo estar mal está bien, delirios por ser,

tengo tantas vértebras como gramos en mi alma, treinta y tres,

busco mi evolución y realización hasta completar el ciclo,

escalones que llevan a lo alto de la pirámide, y yo en círculos.


Soy el juguete roto de un niño obligado a crecer.

Vade Retro

En vena

Llevabas una camiseta a rayas:
te encontré en un largo libro de poemas
que llevaba tu nombre subrayado;
entonces confundía los fonemas
con el arder de tus ojos verdosos:
cada vez más verdes, cada vez más
insensatos, desafiándonos a ti
de mí tan cerca, tan lejos del mar.
Tus ojos, hechos de cualquier sustancia
que no fuera efímera, como tu boca
frente a la cerveza de la ciudad
sin nombre cuyo aire (tuyo) denota
las ganas de sexo siempre en la ducha.
Junio a merced del próximo invierno:
hoy apuesto todo para perder
la partida, gano el dulce averno
de la saliva que fluye hacia la antítesis
de tu colchón en llamas al abrigo.
He perdido la razón que suscita
el hambre de los desaparecidos,
tu guerra hoy he perdido otra vez
ajena al conflicto que tú desatas
tras huir a veinte metros del chicle
que compartimos por subir a gatas
hasta donde se esconde el desquite.
Es allí donde a borbotones fluye
la sangre hasta tenernos en vena.

Lydia Alcaraz

Iuvat vivere

¿Qué será la vida sino un camino
y una causa y una consecuencia
de encontrarte en cualquier escenario?
Felicidad, no me abandones nunca,
vaya donde vaya iré despacio
para que puedas darme alcance.
No engendro realidades singulares,
la realidad nace en cada mirada
mas… los dioses solo  nacen detrás
de párpados cerrados. ¡Abre tu alma!
y los ojos; y la boca; y observa
y declama lo que muchos ignoran:
los dioses, como Alá, como el dinero,
siempre estarán por encima de uno
y de millones, de miles, de cientos…
pero a veces uno, tan solo uno,
puede doblegar a la mayoría.
Debemos luchar por lo que queremos,
yo, quiero hacer el amor con la vida.
Los años se diluyen en la esfera,
atrapados, como estamos, en cuatro
muros de papel cartón que sirven
de decorado en cualquier película
de acción donde puede morir cualquiera.    
Morir no es la razón, ni la causa,
ni el paraíso, ni la consecuencia.
Morir, para la vida, es la certeza.
¡Afortunados, siempre, los humanos!
Nos premiaron con millones de instantes
bellos que disfrutamos una vez…
y no volverán nunca. ¡Carpe diem!
Los dioses no entienden qué es el ahora.
Nosotros, que lo sabemos, pasamos
la vida preocupándonos, cada hora
que pasa, del trabajo, la pareja,
la casa, la amistad o la familia;
casi siempre a todos se nos olvida
lo más importante: que estamos vivos,
que aunque el tiempo, aún lento, nos devora
engullendo años, y meses, y días,
solo estamos aquí para una cosa:
disfrutar cada instante de la vida.

Alberto Guerra

Tres Canciones a la Savia

(I) Más allá de la cáscara

Si un árbol es bello
-si una mujer, un hombre-
no es tanto el mérito que tiene
en su hermosa y robusta posición actual,
aunque lo tenga.

Hoy, los surcos de su experiencia lo aseguran en la vida.

Mi canción es, pues,
para los niños, los infantes, adolescentes, jóvenes, ...
a ésos que a bellos y fuertes -o no, pero en fin:- árboles preceden:

Por ser tan imbatible la vida en ellos
que, a pesar de su fragilidad
-tiernos brotes-
por las crudas tormentas que les toquen
transforman la muerte

y vencen.

(II) Fuerza de batalla en guerra

Y si oigo a mi madre llorar,
-eco de viejos cristales-
o aposento
en el iris que no ahuyento
a adultos dentro de sí por el piso tirados  -hoy

Hoy

Yo digo desnuda
digo descubierta:


Grande es nuestra fuerza
sobrecargados árboles
si luchamos
hacia la vida
entre tanta injusta muerte impuesta.

00:23 viernes 24 de febrero de 2012

Lavapiés, a la luz de una vela

(III) Amor sin límites

Canción a los árboles sanos:

Plenos:

Grande es el valor de los que aman
para ayudar y sanar lo mal crecido en los que cantan
desde su malograda apariencia
la promesa extensa de exquisita cosecha.
Pues es a manos blancas,
risa blanca de amor,
como se provoca a los dioses dormidos
y la muerte
acampa a sus anchas en las raíces cortas
de malnutrida juventud, derruidas torres,
por el oscuro cielo de la copa incierta...

Grande pues es el valor de los que aman
y ayudando entierran las cáscaras de vidas en pena.


Reproducidos:

Grande es el valor de los que invocan
con el pecho lleno y abundancia sin horas
el nacimiento de yemas nuevas
que imposibles por pletóricas brotan
en explosión de flores verdes de postreras manzanas...
Retornando hijos sin rencor,
les dotan de arrullos de vuelo
y el dolor
no existe, ni la derrota: a crujientes mordiscos, néctar y alimento,
les compelen hacia la patria libertad
como plumíferos dioses y perfeccionadas palomas.

10:34 domingo 26 de febrero de 2012

Lavapiés, a la luz del creciente sol

Ludmila Trachta Ramírez