No puedo escribir...

Saray Pavón

Historia da transformación

Fue primero un trastorno
una lesiva abstinencia de niña éramos pobres y no tenía ni aquello
raquítica de mí depauperada antes de yo amargor carente una
parábola de complejos un síndrome un fantasma
(Aciago a partes iguales echarlo en falta o lamentarlo)
Arrecife de sombra que rompe mis collares.
Fue primero una branquia evasiva que
no me quiso hacer feliz tocándome con su soplo
soy la cara más común del patio del colegio
el rostro insustancial que nada en nada siembra
lo tienes o no lo tienes renuncia acostúmbrate traga eso
cuervos toldando nubes una condena de frío eterno
una paciente galerna una privada privación
(niña de colegio de monjas que fui salen todas
anoréxicas o lesbianas la
letra con sangre entra en los codos en las cabezas en las
conciencias o en los coños).
Cerré los ojos y empecé a desear con todas mis fuerzas
lograr de una vez por todas convertirme en la que era.


Pero la belleza corrompe. La belleza corrompe.
Arrecife de sombra que gasta mis collares.
Vence la madrugada y la garganta contiene un presagio.
¡Pobre bobita!, te obsesionaste con cubrir con cruces en vez de
con su contenido.
Fue un lento y vertiginoso brotar de flores en invierno
Los ríos saltaban hacia atrás y se resolvían en cataratas rosas
lamparillas y caracoles me nacieron en los cabellos
La sonrisa de mis pechos dio combustible a los aeroplanos
La belleza corrompe
La belleza corrompe
La tersura de mi vientre escoltaba a la primavera
se desbordaron las caracolas en mis manos tan menudas
mi más alto halago pellizcó mi ventrículo
y ya no supe qué hacer con tanta luz en tanta sombra.

Me dijeron: "tu propia arma será tu propio castigo"
me escupieron en la cara todas mis propias virtudes en este
club no admitimos a chicas con los labios pintados de rojo
un maremoto sucio una usura de perversión que
no puede tener que ver con mi máscara de pestañas los
ratones subieron a mi cuarto ensuciaron los cajones de ropa blanca
litros de ferralla alquitrán acecho a escondidas litros
de control litros de difamadores kilos de suspicacias levantadas
sólo con la tensión del arco de mis cejas deberían maniatarte
adjudicarte una estampa gris y borrarte los trazos con ácido
¿renunciar a ser yo para ser una escritora?
demonizaron lo gentil y lo esbelto de mi cuello y el
modo en que nace el cabello en la parte baja de mi nuca en este
club no admiten a chicas que anden tan bien arregladas
Desconfiamos del verano
La belleza corrompe.
Mira bien si te compensa todo esto.

Yolanda Castaño

BIO-lencia

¡Violencia!
El arte de los incontenidos
Para los contenidos sin forma
Violencia en los continentes por los límites
Pero nosotros, solo arte, sin limites ni continente
sin contenernos y sin formas
Solo desfigurando violentamente
Los cuerpos, la rabia, el calor, los sabores
Los sabores rabiosos del calor de nuestros cuerpos
que nadie se figuraría violentos
Atacados por los contornos del humo
El control, las adicciónes, la fe, los errores
La fe en la adicción al descontrol y a los errores sin moraleja
entre el humo de un entorno sin moral
Por supuesto, violentos
Violencia en los violados por sus vivencias
Ímpetu para las vivencias que violaran lo impuesto

¡Y violencia para que la sangre siga latiendo!

,,,Enamorada de la vida con heridas
...y de las lenguas que las lamen
(BIO-lencia)

Zazu

La taza

Para Piedad y Jorge

La taza de café sobre Granada

y la mirada en mi tierra.

La mesa camilla de esta casa

tiene un mapa de España

que cubre toda la superficie.

Nunca Había desayunado 

en tantos sitios a la vez.

Begoña Abad

esos polis

Esos polis regordetes están cogiendo polvo,
esos polis regordetes están cogiendo polvo.

Mandadlos por las ciudades
Despliéguense entre las calles
Azotes del Nuevo Crimen
¡que teman los criminales!

Beber cerveza en la plaza
cercena la libertad
¿de quién?
¡Y qué más da!

Multas, multas
¿qué pasa? ¿qué pasa?

Pasa que con tus
tambores horrísonos
y afiladas guitarras
pones en riesgo
la seguridad ciudadana.
Como todo el mundo sabe
la música fue concebida
para escucharla bajito en casa,
­o en la Fundación Juan March,
que es grátis y CLÁSICA,
música de verdad,
no sucias batucadas­
y si taconeas de más incurres
en violencia acústica
vecinal autogestionada.

¿CÓMO OSAS, humano,
PROPASARTE EN DECIBELIOS
Y REIRTE DE MÁS
EN TU PROPIA CASA?

Tranquilos vecinos del mundo,
que no pasa nada
tenemos multas multas.
Los policías rellenitos
de mejillas rosas e hinchadas
velan
por una ciudad silenciada.

¿Correr detrás del que roba?
Eso es técnica anticuada
además de muy cansada.
No me chupado yo las oposiciones
encerrado UNA SEMANA
pa' correr d'aquí pa'llá
entre legajos de sumas negras
para que al final no pase nada.

Mejor nos vamos al parque
que allí hay fiesta permanente:
los neodelincuentes asociacionistas
conspiran en sus veladas
con alcohol y dogas
y quién sabe qué más,
juventud descarada.

¡Esas mazas de equilibrio
podrían ser un arma!
Trae que las requiso.
La ciudad está ahora a salvo.
A tí te va a costar
90 euritos recuperarlas.

¿Pintando letras de colores
en las paredes de todos
que lucen tan bonitas
Obras de Arte Publicitarias?
Terrorista de la vista
Paga, paga, paga.

Ay esos rellenitos
que bien que se lo pasan
persiguiendo a los negritos
en Lavapiés o Santa Ana,
que ilegal es el cáncer
de Esta Nuestra España.
Cuando los echemos a todos
la crisis: finiquitada.

Las calles del Centro,
Iglesias Sacrosantas,
no comer
no beber
la cara destapada
prohibido tocar música,
y sonríe a las miles de cámaras.

La ciudad hay que cuidarla,
que vienen los turistas
y estáis agriando las vistas.

Esos polis regordetes están poniendo multas,
esos polis regordetes están poniendo multas.

Y, a parte de eso,
no hacen puto nada.

Loro Barbado

CNN Informa

Mírenla, ya brota otra pulmonía cuántica,
no hace día para hacer rescate de pateras ni de soles,
ni para alcanzar acuerdos en Somalia, está nublado…
pero sí para tomarse un zumo de frambuesas en el Palace,
su alfombra cruza hasta el congreso,
todo un ritual de flashes y tranvías flameados,
es la devoción a los ingresos bomba en el furgón del tiempo,
un teleférico numérico escoltado por los GEOS y los BOPA
qué footing angelical, qué gran oración
la del hombre ciego buscando nuevas prendas
en los terremotos del color en Times Square,
o una nueva vivienda donde ya solo sueñan los electrodomésticos.
Qué paraíso éste, qué perestroika la del barquito de papel en tus mares de
                                                                                                                        |alquitrán,
la de la condonación de la filosofía griega
por los faquires de la crisis en norte américa.
¡Una agencia de calificación ha rebajado la doble AA a Kierkegaard!
¿Qué edén, qué nirvana sin su buda o que olimpo con Merkel y Obama nos
                                                                                                                           |espera?
¿La unión europea y su péndulo?
Ése after party con licencia de psiquiátrico y demás primas de riesgo.
Ahora que nos cuentan que la ciencia ya no es Newton,
se fabrican agujeros negros en los garajes de un suburbio en Teherán
¿Qué odisea?
Mientras que en Tahir y en Sol  lanzan sus consignas los futuros presos,
Steve Job se convierte en tiempo record en el nuevo Gandhi en tu i-pod
con un solo “touch”,
y los jeques del ganado siguen pidiendo su Marisco de la libertad
en tu Shopping Mall favorito.
Ya no quedan hombres en esta física estadística,
la historia es un surco infinito de mercaderes, voceros, traga-nóminas,
comerciantes, pseudo-analistas, bajos costes,
la plata en negro y el negro al blanco.
Queda poco, poco más, amanece el nuevo mundo a escondidas
para que los padres de la democracia brinden al sol, biblia en mano,
mientras cae la bolsa en Shanghái
y Putin nos vuelve a cortar el gas.
Poco importa, el nuevo día ya está aquí:
recortes, mangueras, porrazos,
exámenes de conciencia y el cuponazo.
Todos quieren ser millonarios.
¡Cuánta grandeza en esta vieja canoa asiática y sus nuevas amplitudes
                                                                                                                  |comerciales!
¡Ay! Si levantase Marco Aurelio la cabeza…
se iban a acabar:
tanto coche ecológico y tantos rápidos bursátiles,
tanto IFEMA, tanto Kayak, tanta pantalla táctil,
tanto ARCO, tanto reality shock con su tila y su prozac,
o ese carnaval en hora punta
donde salen a mentir millones de corbatas.
Si Nigeria se cae: más B.P
Si el Concordia naufraga: al hotel a tomar un café de Lavazza
Si Irán os inquieta: en Estados Unidos este año se han vendido 210 millones de
                                                                                                                          |armas.
El mundo ya no existe, ya solo nos quedan las cosas,
 las pequeñas cosas que están a nuestro lado, esas que nos hablan de lo
                                                                                                                    |cotidiano,
es una diáspora de momentos que  piden asilo,
una sola mirada en la que el hombre deposita sus ínfimas esperanzas.
Yo les quiero extender un talón por el mundo, un mundo cualquiera.
¡El que quede!
Lo quiero mío.
Hagan juego señores, aunque siempre gane la casa:
a) De protección oficial
b) Sobre plano
c) América
Son sales de baño para un desierto en promoción,
no queda belleza en este crisol,
muelle de mercancías en defunción, aquí,
donde los transportistas intercambian la pena por hambre,
esos largos viajes del amor escayolado donde se muere el corazón.
¿Cuántos continentes tendrá que conquistar el conquistador para
                                                                                                      |democratizarse?
Hablemos de ese  reconquistarse, hasta que el hombre se dé cuenta de lo que
                                                                                                            |dijo Juan Ramón:

         “Que el amor es un solo y vuelve cada día (…) el sitio del seguir más verdadero, con nombre no inventado, diferente de eso que llamamos en nuestro desconsuelo, edén, oasis, paraíso, cielo (…) hermoso es no tener lo que se tiene…” 

Arturo Martínez

El amor no es relieve

Hoy te quiero declarar mi amor.

Un río de sangre, un mar de sangre es este beso estrellado sobre tus labios. Tus dos pechos son muy pequeños para resumir una historia. Encántame. Cuéntame el relato de ese lunar sin paisaje. Talado por el bosque por el que yo me padecería, llanura clara.

Tu compañía es un abecedario. Me acabaré sin oírte. Las nubes no salen de tu cabeza, pero hay peces que no respiran. No lloran tus pelos caídos porque yo los recojo sobre tu nuca. Te estremeces de tristeza porque las alegrías van en volandas. Un niño sobre mi brazo cabalga secretamente. En tu cintura no hay nada más que mi tacto quieto. Se te saldrá el corazón por la boca mientras la tormenta se hace morada. Este paisaje está muerto. Una piedra caída indica que la desnudez se va haciendo. Reclínate clandestinamente. En tu frente hay dibujos ya muy gastados. Las pulseras de oro ciñen el agua y tus brazos son limpios, limpios de referencia. No me ciñas el cuello, que creeré que se va a hacer de noche. Los truenos están bajo tierra. El plomo no puede verse. Hay una asfixia que me sale de la boca. Tus dientes blancos están en el centro de la tierra. Pájaros amarillos bordean tus pestañas. No llores. Si yo te amo. Tu pecho no es de albahaca; pero esa flor, caliente. Me ahogo. El mundo se está derrumbando cuesta abajo. Cuando yo me muera.

Crecerán los magnolios. Mujer, tus axilas son frías. Las rosas serán tan grandes que ahogarán todos los ruidos. Bajo los brazos se puede escuchar el latido del corazón de gamuza. ¡Qué beso! Sobre la espalda una catarata de agua helada te recordará tu destino. Hijo mío. -La voz casi muda-. Pero tu voz muy suave, pero la tos muy ronca escupirá las flores oscuras. Las luces se hincarán en tierra, arraigándose a mediodía. Te amo, te amo, no te amo. Tierra y fuego en tus labios saben a muerte perdida. Una lluvia de pétalos me aplasta la columna vertebral. Me arrastraré como una serpiente. Un pozo de lengua seca cavado en el vacío alza su furia y golpea mi frente. Me descrismo y derribo, abro los ojos contra el cielo mojado. El mundo llueve sus cañas huecas. Yo te he amado, yo. ¿Dónde estás, que mi soledad no es morada? Seccióname con perfección y mis mitades vivíparas se arrastrarán por la tierra cárdena.

Vicente Aleixandre

Lo siento de veras, abuelo

Se marchó y nunca volverá,
Las fotos amarillean con el tiempo
y puede que ella acabe
como esas mismas fotos de los muros
de las que tú me hablabas
y en las que yo solo veo rostros ausentes,
rostros que volverán a morir cuando tú mueras.
Todos morimos dos veces, abuelo:
cuando dejamos de latir y cuando nos deshacemos en el olvido.
Y tú lo sabes, sabes que los dos lo lamentamos más que nada:
tu mayor pérdida y mi única hasta la fecha.

Me desprecio por verte tan poco.
Soy un cobarde
y así lo llevo rajado en la frente,
pero hay un porqué que palpita:
me gangrena el simple hecho de mirarte a los ojos,
porque veo en ellos reflejarse el deseo de la muerte.
Morir por volver a verla.
Lo dudo,
pero espero que tu dios os vuelva a unir algún día.
Entretanto, abandonas las horas mirando tus punteras
con la frente hundida en el cuello del bastón,
tan silencioso que a veces os confundo.
Y nos liga la sangre que fluye en nuestros cuerpos, abuelo;
tu sangre de herrero,
tu sangre templada a latidos de fragua,
tu sangre curtida en los surcos de mies;
pero, abuelo, a mí
no me forjaste para poder verte sufrir tanto.

Luis

Salida Única

Montañas de circonita
Para mi.
Para ti.
Para todos.

Actos de fé gratuitos.
A la hora del té.
A la hora de la verdad.
A la hoguera con todo.

Con todo lo que no te cuadraba.
Porque te estafaban
Porque te mentían
hasta con los colores que veías.

O creías ver,
porque querías creer tanto...
en otro tiempo,
en ese instante, aquel momento...

Coltán, Coltán,
¿Por qué entraste en mis sueños?
¿Por qué?Para luego no contarme
secretos relevantes de la humanidad,
para luego marcharte dejándome
en la oscuridad de los misterios.

Dime Coltán,
tú que has visto historia,
¿Qué ocurre cuando hay hambre y no hay pan?
Cuando cierran el circo y apagan la noria
¿Quiénes son los que + sufren en esta ciudad?
Los empujones del ansia del bienestar
del bienestar de unos matones.
Dime tu que sabes, viejo Coltán
¿Donde llevan las prisas?
¿Trabajos turbios?
¿Comida sucia?
¿vida rápida?
Salida única:

¿LUCHAR?

MVB

(Por la mañana un beso)

Por la mañana un beso.
Por la tarde una caricia.
Por la noche me la chupas,
sin morder y con pericia.

Luis García

(Tras tu partida se va perdiendo mi lozanía)

Tras tu partida se va perdiendo mi lozanía,

mitad por añoranza mitad por resentimiento.

Cuando regreses y quieras verme,

no encontrarás más que mis cabellos

guardados en mi estuche de joyas.

Prostituta de Taiyuan

Nota: enviado a Ouyang Zhan.

Luna llena

Por la tarde caída se derraman
farolas entre blanco
moribundo y ámbar suave.
En mayo queda azul hasta muy tarde o hasta el nunca
y sé que en algún sitio
me estás viendo, seguro, sin mirarme.

Si es posible
querría que esta noche
se volviese extranjera la ciudad
de cada día,
con las calles
tomadas de un sin luz extraño
en las cancelas y en los vidrios;
con músicas que nunca habían pinchado
en algún bar de siempre
que ahora es nuevo;
con acentos
de aquí que es otra parte
rato a rato.

Y después,
cuando han cerrado todo,
daría carne y huesos porque tú,
con nombre o desvestida,
me hicieses cometer cualquier locura;
por ejemplo,
ir profanando
cadáveres y almas juntamente;
comernos las esquinas a mordiscos,
dar palizas
brutales a pedantes
escritores (también a algún neonazi descuidado);
hacernos proxenetas
de libros y editores
de sexo en galeradas y acabar
enganchados del todo
y como perros
en el solar de algún polígono
donde pronto
-antes del hálito del gallo-
con vino de Falerno y dos pezones
andróginos pintados a lo Giotto
añil invocaremos
la sombra descarriada de Paolo
Pasolini,
que hará con nuestras lenguas y mucosas
lo que guste.
Igual que tú podrás
hacerlo con las mías
y siempre
bajar un poco más;
los ojos fijos
igual que el tiempo
que no quiere ser muerte y se detiene.

Hoy hubo luna llena.
la gente le hizo fotos y esas cosas.
Vivirla es más difícil
si al final
es solamente a ti a quien da sombra.

Andrés Piquer

Collage

Hoy es un buen día para morir,
la noche cayó sobre el Sioux,
el broche cayó rápido y frío.

Vuelvo con tu escudo o sobre el,
siempre con el pasado presente por lo que pase,
dejé de pensar en ti o dejé de pensar, no lo recuerdo.

Porque hoy los tres podemos dejar correctamente de existir
por causa o efecto de la presión que mata el espíritu,
pasaron el tiempo y los titanes... pero yo sigo solo.

Vade Retro

Un tiramisú para Peggy Sue

Para hacer feliz a la chica de Buddy Holly
con muy poco seria suficiente:
un poema de Benedetti, un brugal con burguer king,
que la vayan a buscar al trabajo
o la lleven a un festival cronopiano y garrapatero.
La chica de Noviembre
se avergüenza de las formas de aparcar ajenas
pero no por ello intenta disimular que es rubia
ni que le encantaría haber tenido
un baile de fin de curso yanky.
También le gusta criticarme en familia
muy cerca de las cafeteras,
y presumir de que nos corre la misma tinta por las venas,
tinta que il mio canto quiere que se le hierva.
Hoy habrá veinte velas
para izar a bordo de un tiramisú,
y yo, que la conozco hace veinte años,
y por mucho que Gardel dijera que eso no es nada,
sé mejor que nadie que estos veinte versos no bastan
para describir a mi particular Peggy Sue.

Mamen Conde

Mensaje en una botella

Me he enganchado a la botella de whiskey,
pero no recordaba que estuviese vacía.
Intento mirar la borrosa etiqueta
o... ¿son mis ojos los que están borrosos?
¿probablemente he estado llorando desconsolado?
Leo la etiqueta: ''Ron Caribú'' con una playa apalmerada
y una despanpanante mulata caribeña con unos pechos que
también, despanpanantes, están apunto de explotar el ceñido sostén.

La garganta carraspeante, la lengua como la mojama,
como si hubiese estado chupando una roca de sal toda la noche.
Por cierto.. ¿qué noche? ¿ es de noche ya o es de día?
En fin, poco me importa...
Empiezo a tener una conversación introspectiva trascendental a raíz del vacío de la botella.
¿Qué he hecho yo por el mundo? ¿y qué ha hecho el por mí?
¿Me considero una buena persona? ¿Acaso existe un jodido código ético-moral
que define a una persona de buena o mala? ¿de justa o injusta?
¿Qué me enseñaron acerca de eso mis padres o el colegio? ¿la filosofía?
La mierda de profesora que tuve de ''filosofía'' o ''ética'',que cojones sabrá ella.
Se le llenaba la boca con chismes ajenos y definiciones baratas, pero en realidad sabia entretener..
¿sería una buena persona? La verdad me da igual.
Realmente la única sensación fantástica que me transmitía era el abultamiento de mi paquete contra el pantalón.
Sólo de imaginarme hundir mi cabeza contra sus tersos y abultados senos mientras indiferente recitara citas de
platón.
Me estoy empezando a alborotar, no quisiera tener que masturbarme recién levantado,
pero creo que no hay más remedio.
No se que día es hoy, tampoco tengo planes, y creo que me encuentro en entre las mismas cuatro paredes de ayer,
¿o de probablemente mañana?, pero no sé si de hoy. Creo que voy a seguir soñando un poco más y a beber,
beber mucho, así probablemente no perderé la razón de ser...
¿Quién soy?
Voy a enganchar la botella de whiskey.

Migotorno

These alleys belong to Spawn

a Todd  McFarlane, huevos cuadrados

¡Cáncer de luces!

¡Deshabita Río Gordo!

...la frontera ya no es lo que era...

Coge la espátula

y el limón desinfecta las heridas que produjo 

el desierto

a los que le son

le caminan

sies pies

seis piernas

seis días

¿donde coño estás y por qué cojones nos has enviado a La Comebolsas?

porque es inevitable 

el surco que marco

y nuestras venas

andan llenas

de los surcos de Dick, Bolaño y Papasquiaro...

-y también los hermanos Karamazov-,

depósitos de heces caídas

desde atrás en nuestros días

¡Suena Metallica!

Alguien llama a Ktulu

a la guerra

La batalla en Castroforte

del Bien el Mal

que libran el Cielo y el Infierno: 

Huxley y Hoffman

dialogan con Mescalito

a bordo de los chelos clásicos

-que encogen a uno

como si mucho pasase
alrededor

y no se viese nada:

como cuando

te ves envuelto en la nube

de gas pimienta-

mientras se suceden bombardeos

de Hunos y Orcos.

Es la Guerra de las Ciudades

de los que esperan ser salvados

por los Generales 

que gritan y gritan 

bajo los estandartes

sobre los brazos

de los que esperan ser salvados

...y en las calles,

lugares comunes de la herrumbre

cáncer del cáncer

los callejones

bidones de basura 

que calientan a los que huyen

-¿de qué huyen, Viejo Antonio?

-solo ellos lo saben

entre lombrices

parásitos, ratas de cloaca,

(insectos carroñeros

que se alimentan de los deshechos

de lo que tiramos sin volver a mirarlo)

surgirá el Spawn encadenado,

engendro de carne, grillete y hueso,

Portador del Dolor

Mensajero de la Impotencia

que caerá una y mil veces

ante las chispeantes miradas

de los habitantes de Rat City

tan solo para susurrarnos

-pues la voz de un muerto

apenas se oye

tras los gritos de los Generales-

que no habrá nadie

para salvarnos.

loro 

8

   Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.

    En mí, la personalidad es una especie de furunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.

     Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W. C.

     ¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera! 

   Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.

   ¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?

   El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un egoísmo... de una falta de tacto...

    Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquélla desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, ésta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junto con las gallinas.

     Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda.

Oliverio Girondo

Lo irónico

Y entonces asumes,
lo que es estar expuesto.

Ironías lanzadas,
que son como balas,
para un cuerpo que ya es avieso.

Quedarme quieta,
tú me esperas
allá dónde no hay belleza
ni escapatoria.

Ahora solamente se me ocurre
rezar,
porque ya hay un limbo
al que van los loquitos,
y es aquí en esta dehesa,
en la que nos hemos quedado
tocando,
una vihuela,
que no tiene cuerdas.

Ángela de Luis

(Hay algo que se tambalea...)

Hay algo que se tambalea
en las mentes de los GENIOS
                                                 ONANISTAS
                                                         LITERARIOS
cuando afirman que su escritura
se debe
al reclamo de que vuelvan los Dioses.
Hijos de perra.
Yo escribo para que mueran
definitivamente.

Kutxi Romero

Proclama contra los políticos

No conocéis la paz ni la alegría,
Ni el sosiego, la calma y la armonía.
Que tiene el campo de mi España entera.
No os paráis a ver como florece,
La amapola que nace y que perece,
En los bastos trigales de mi tierra.

No sabéis de qué color son las endrinas,
Ni se habéis parado a ver las golondrinas
En las tardes magníficas de agosto.
No sabéis de lo grande que es la vida
Cuando vienen los ríos con crecida
Y al viento le sientes sobre el rostro.

No os hablan los trigales de Castilla
Que han nacido de una humilde semilla,
Que los ha sembrado una mano aldeana.
No os paráis a mirar ni un solo día
A la pobre gente que en Andalucía,
Vive con pobreza, tristeza y desgana.

No miráis nada, no pensáis en eso,
Para que fijaros si alcanza el progreso
Gente que no gana ni para comer.
Que os importa que la gente muera
Habéis alimentado de sobra la hoguera
Para que no puedan llegarlo a entender.

Todo el mundo lucha por un buen trabajo,
Pero no os importa ver a los de abajo
Que nunca les llega su oportunidad.
Como va a importaros, si con solo un año
Que hayáis “trabajado” para vuestro escaño
Vivís como reyes una eternidad.

No os importa que todos digamos
Que sois usureros y que sois tiranos
Que vuestros cerebros están paralíticos,
No tenéis arreglo, no habéis aprendido.
Llegará el momento, tenerlo entendido
Que nos rebelemos contra los políticos.

Fernando Ríos

(Las resonancias bélicas)

Las resonancias bélicas
crean un puente de unión
entre la violencia y el pesar.
Lazos fuertes
que convierten a las personas
en material clasificado para matar.
Vínculos contratados por el miedo.
La exhumación y las culpas
vendrán más tarde,
tal vez cuando ya no estés.
Cuando tus hijos sobrevividos
no te recuerden.

L. Ramón G. del Pomar

(En una esquina)

En una esquina
Espera una mujer
Como diría Johnny Cash
A un tren
Nos llevará al cielo
Pero nadie nos lo impide
Y yo no quiero ir
Ni ella tampoco

Nos tiran el hueso
Pero no lo queremos roer

Seguimos esperando al tren
Entre huesos calcinados
Jamás aprenderemos
A vivir así
Por lo menos yo
Y creo que la mujer
Que espera
Tampoco

Buscamos
La escalera al cielo
Pero no hay camino
Aunque lo hagas caminando
Jodida falacia
Como
que la vida pasa
y pesa

Y seguimos esperando
A Godot
Al cielo
Pero entre huesos nos descomponemos

Los niños lloran
Gritan
Libertad
Nadie les oye
Nos han sepultado los huesos
Y esperamos.

Lauren Díaz

Piel de reptil.

El canto de las serpientes me obliga al silencio,
los trozos incoloros sobre el incoloro negro
y un poco más de futuro en esos posos de café.
obligado al eterno cómo, cuándo, dónde... ¿por qué?

Ellos hablan por mí, creen por mí, escriben por mí,
¿y yo qué hago? me resisto hasta dejarme llevar, al fin.
Demasiado pesado para pocos pasos por posos de café,
no dueles los pies me repito una y otra vez, una y otra vez,
no podemos hablar, hay demasiado ruido... ruido blanco,
hablar no tiene sentido, nuestras vidas son humor negro
y sin embargo, jugamos a ver esos colores, fingiendo tanto
que se nota demasiado, no lo distinguimos del gris hierro.

Programados para explotar busco esos cables en mí,
¿cual corto? ¡He de pararlo!... pero todos son grises,
es tan lógico que estén entrecruzados en mi neocortex
como me lo dijeron al oído los reptiles shshshshsh.

Vade Retro  

Se acabó la molicie

Gigantismo de la carpa. Susto
en los cielos. Trabaja
Elohim en el trapecio.
Vengan a verle las nalgas.

Antonio Martínez Sarrión

Campanarios de papel

Pusieron la cicuta
aprovechando el tiempo más oscuro.
Pensaron el momento exacto de la muerte,
sus probabilidades,
y fueron al asalto con escalas
para llegar hasta la altura de las aves,
planear sobre el nido,
tomar la casa de las plumas,
abandonar las crías a su suerte
y erigir su dominio
sobre los campanarios de papel,.

Manuel López Azorín

Nota: el último verso está tal cual en Aula de Poesía, editado por el Hogar de Ávila en Madrid.

Cafeterías

Cafeterías que pasan ante mí 

en un travelin' austero,

premioso, que exaspera. 

Todas desiertas. 

Emanan triste soledad. 

Emanan solitaria tristeza. 

Lloro. Y no comprendo la razón. 

Por lo menos, no del todo. 

Aun así lloro como una magdalena. 

Los fantasmas de la ciudad se paran, 

me miran y lanzan sus monedas 

al aire, con gracia -para ellos- 

y algo de mala leche. 

Septiembre me duele, 

enero ya muere y febrero,

febrero despierta amenazador. 

Las niñas -algunas niñitas, 

otras mujeres- huyen 

-esquivas al ver a sus papases- 

de la escuela y yo,

yo me planto a mirarlas. 

A ellos, a los papases, 

parece disgustarles mi presencia 

y mientras tanto Asia trama 

y maquina y conspira. 

Parece que hoy es el día,

el día de la masturbación 

contenida pero masiva. 

A mí, perdonen ustedes, 

este perverso onanismo 

en el que habito me crispa 

y se me clava, en cierto modo, 

como se clavan las espinas de la rosa 

-en este caso, 

una rosa que no descapulla, 

la muy zorra, 

y se mantiene desafiante, 

en un duelo con Cronos, 

pero yo esto no termino 

de tragármelo-. 

Las niñas me miran curiosas 

-no saben qué opinar de mí-.

Lechuzas con ojos como platos 

que se hacen voyeurs, 

detectives salvajes 

de este cura rural

perdido en la ciudad. 

Ya retomo la marcha, 

me venzo y me deshago y  

me confundo entre los fantasmas, 

que expelen soledad 

y abandono y falta… 

falta absoluta de todo, 

de todo aquello 

que debería sobrar. 

Son habitantes anónimos de 

este terrible -y también 

grotesco- presente. 

Ahora, las perdidas palmeras 

se me despiden o quizás sea el viento, 

hoy -en este presente- 

sopla como nunca. Y Yo.

Yo me cago en Dios, 

que ni crea ni destruye. 

que ni crea ni destruye.

Yo me cago en Dios,

sopla como nunca. Y Yo. 

hoy -en este presente- 

se me despiden o quizás sea el viento,

Ahora, las perdidas palmeras

grotesco- presente. 

este terrible -y también 

Son habitantes anónimos de

que debería sobrar. 

de todo aquello

falta absoluta de todo, 

y abandono y falta…

que expelen soledad

me confundo entre los fantasmas, 

me venzo y me deshago y

Ya retomo la marcha, 

perdido en la ciudad. 

de este cura rural

detectives salvajes

que se hacen voyeurs, 

Lechuzas con ojos como platos 

-no saben qué opinar de mí-.

Las niñas me miran curiosas

de tragármelo-.

pero yo esto no termino

en un duelo con Cronos,

y se mantiene desafiante,

la muy zorra,

una rosa que no descapulla,

-en este caso, 

como se clavan las espinas de la rosa

y se me clava, en cierto modo, 

en el que habito me crispa

este perverso onanismo

A mí, perdonen ustedes, 

contenida pero masiva. 

el día de la masturbación

Parece que hoy es el día, 

y maquina y conspira.

y mientras tanto Asia trama 

parece disgustarles mi presencia

A ellos, a los papases, 

yo me planto a mirarlas. 

de la escuela y yo,

-esquivas al ver a sus papases-

otras mujeres- huyen

Las niñas -algunas niñitas,

febrero despierta amenazador.

enero ya muere y febrero,

Septiembre me duele, 

y algo de mala leche. 

al aire, con gracia -para ellos- 

me miran y lanzan sus monedas 

los fantasmas de la ciudad se paran, 

Aun así lloro como una magdalena.

Por lo menos, no del todo. 

Lloro. Y no comprendo la razón.

Emanan solitaria tristeza. 

Emanan triste soledad. 

Todas desiertas. 

premioso, que exaspera. 

en un travelin' austero,

Cafeterías que pasan ante mí. 

Elder

Calor

Vivir es habitarte,
vivir es habitar
hogueras clandestinas

el poema es un ascua
que recuerda.

Francisco Caro

Crísis (Κρίσιζ)

Caminar por la senda de la autodestrucción
como antaño ya lo hacía,
con compañía mas sofisticada [en esta ocasión]
y consecuencias más devastadoras y elegantes.

Lo invisible del pecado
y lo placentero de morir cada día,
corriendo hacia los deseos a pesar de lo nefasto
del resultado.

Me abriré la cabeza contra el arrecife.
Y lo disfrutaré si es necesario.

Como el amor y el odio que nos une
amargo como la tuera es el futuro que pronostico,
miles de caballos descuartizados cabalgan por mi
espalda
abriéndose camino hacia los abismos de mi mente.

Tú eres mi Jeckyll, yo soy tu Hyde.
Como un leitmotiv incesante
se repite y derrumba las paredes del palacio.

Todo y nada tiene sentido ahora
y como sonámbulos dejamos cada instante
escapar,
dormidos por el opio de la mala baba.
Se necesita tanto valor para salir de este estado de
inconsciencia
que preferimos morir mil veces antes de despertar
al doloroso parto del sueño desvanecido.

Tan elevada libertad
tan solo es placentera con el peso de mil cadenas,
cadenas de las que ya no queremos desprendernos
y que agotan hasta nuestro último halo de vida.

Pero mañana saldrá el sol impasible
y todos nosotros habremos desaparecido.
Como una tormenta de agua helada en agosto
que pervive en el recuerdo por un instante,
para luego morir entre las páginas
de un libro de texto descatalogado.

Vosotros, insensatos,
que con paso altanero camináis
y patética sonrisa en el rostro.
Vosotros, inconscientes
que os sentís amos y señores
de toda tierra que holláis,
que hacéis piras con el conocimiento,
que agotáis la estulticia hasta el más remoto cabo,
que incapaces sois de reconocer un milagro ante
vuestros ojos,
y alienados de la vida matáis toda ilusión
con banales verborreas y miradas pervertidas.

Yo seré tu Jeckyll
y tú por siempre serás mi Hyde.
Condenados a vivir juntos eternamente
desconociendo nuestros propios límites,
hambrientos de odio hacia el otro
que cada segundo nos condena.

Estefanía Sánchez

Nota: Secuestrado de Aula Cuatro, exigimos un gritón de byson-dólars y un pingüino como rescate