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domingo, 24 de febrero de 2013

esos polis


Esos polis regordetes están cogiendo polvo,
esos polis regordetes están cogiendo polvo.

Mandadlos por las ciudades
Despliéguense entre las calles
Azotes del Nuevo Crimen
¡que teman los criminales!

Beber cerveza en la plaza
cercena la libertad
¿de quién?
¡Y qué más da!

Multas, multas
¿qué pasa? ¿qué pasa?

Pasa que con tus
tambores horrísonos
y afiladas guitarras
pones en riesgo
la seguridad ciudadana.
Como todo el mundo sabe
la música fue concebida
para escucharla bajito en casa,
­o en la Fundación Juan March,
que es grátis y CLÁSICA,
música de verdad,
no sucias batucadas­
y si taconeas de más incurres
en violencia acústica
vecinal autogestionada.

¿CÓMO OSAS, humano,
PROPASARTE EN DECIBELIOS
Y REIRTE DE MÁS
EN TU PROPIA CASA?

Tranquilos vecinos del mundo,
que no pasa nada
tenemos multas multas.
Los policías rellenitos
de mejillas rosas e hinchadas
velan
por una ciudad silenciada.

¿Correr detrás del que roba?
Eso es técnica anticuada
además de muy cansada.
No me chupado yo las oposiciones
encerrado UNA SEMANA
pa' correr d'aquí pa'llá
entre legajos de sumas negras
para que al final no pase nada.

Mejor nos vamos al parque
que allí hay fiesta permanente:
los neodelincuentes asociacionistas
conspiran en sus veladas
con alcohol y dogas
y quién sabe qué más,
juventud descarada.

¡Esas mazas de equilibrio
podrían ser un arma!
Trae que las requiso.
La ciudad está ahora a salvo.
A tí te va a costar
90 euritos recuperarlas.

¿Pintando letras de colores
en las paredes de todos
que lucen tan bonitas
Obras de Arte Publicitarias?
Terrorista de la vista
Paga, paga, paga.

Ay esos rellenitos
que bien que se lo pasan
persiguiendo a los negritos
en Lavapiés o Santa Ana,
que ilegal es el cáncer
de Esta Nuestra España.
Cuando los echemos a todos
la crisis: finiquitada.

Las calles del Centro,
Iglesias Sacrosantas,
no comer
no beber
la cara destapada
prohibido tocar música,
y sonríe a las miles de cámaras.

La ciudad hay que cuidarla,
que vienen los turistas
y estáis agriando las vistas.

Esos polis regordetes están poniendo multas,
esos polis regordetes están poniendo multas.

Y, a parte de eso,
no hacen puto nada.
Loro Barbado

miércoles, 13 de febrero de 2013

These alleys belong to Spawn

a Todd  McFarlane, huevos cuadrados

¡Cáncer de luces!
¡Deshabita Río Gordo!

...la frontera ya no es lo que era...

Coge la espátula
y el limón desinfecta las heridas que produjo 

el desierto

a los que le son
le caminan

sies pies
seis piernas
seis días
¿donde coño estás y por qué cojones nos has enviado a La Comebolsas?

porque es inevitable 
el surco que marco

y nuestras venas
andan llenas
de los surcos de Dick, Bolaño y Papasquiaro...
-y también los hermanos Karamazov-,
depósitos de heces caídas
desde atrás en nuestros días

¡Suena Metallica!
Alguien llama a Ktulu
a la guerra
La batalla en Castroforte
del Bien el Mal
que libran el Cielo y el Infierno: 
Huxley y Hoffman
dialogan con Mescalito
a bordo de los chelos clásicos
-que encogen a uno
como si mucho pasase
alrededor
y no se viese nada:
como cuando
te ves envuelto en la nube
de gas pimienta-
mientras se suceden bombardeos
de Hunos y Orcos.

Es la Guerra de las Ciudades
de los que esperan ser salvados
por los Generales 
que gritan y gritan 
bajo los estandartes
sobre los brazos
de los que esperan ser salvados

...y en las calles,
lugares comunes de la herrumbre
cáncer del cáncer
los callejones
bidones de basura 
que calientan a los que huyen
-¿de qué huyen, Viejo Antonio?
-solo ellos lo saben
entre lombrices
parásitos, ratas de cloaca,
(insectos carroñeros
que se alimentan de los deshechos
de lo que tiramos sin volver a mirarlo)
surgirá el Spawn encadenado,
engendro de carne, grillete y hueso,
Portador del Dolor
Mensajero de la Impotencia
que caerá una y mil veces
ante las chispeantes miradas
de los habitantes de Rat City
tan solo para susurrarnos
-pues la voz de un muerto
apenas se oye
tras los gritos de los Generales-
que no habrá nadie
para salvarnos.

loro