martes, 31 de mayo de 2022

Schwarze Katze (Gato negro)

Ein Gespenst ist noch wie eine Stelle,

dran dein Blick mit einem Klange stößt;

aber da an diesem schwarzen Felle

wird dein stärkstes Schauen aufgelöst:


wie ein Tobender, wenn er in vollster

Raserei in Schwarze stampft,

jählings am benehmenden Gepolster

einer Zelle aufhört und verdampft.


Alle Blicke, die sie jemals trafen,

scheint sie also an sich zu verhehlen,

um darüber drohend und verdrossen

zuzuschauern und damit zu schlafen.

Doch auf einmal kehrt sie, wie geweckt,

ihr Gesicht und mitten in das deine:

und da triffst du deinen Blick im geelen

Amber ihrer runden Augensteine

unerwartet wieder: eingeschlossen

wie ein ausgestorbenes Insekt.


Un fantasma, aunque invisible, todavía es algo

en lo que tu mirada puede reflejarse;

pero, en aquella piel negra, esa mirada, aun la más penetrante

se disolverá y finalmente se extinguirá:


así, como un loco furioso, cuando nada mas

puede aliviarlo, se desahoga en su oscura noche,

aullando, golpea la pared acolchada, y siente

que su ira se desvanece y se apacigua.


Ella parece ocultar en su piel todas las miradas que alguna vez

la acariciaron, de modo que, como una audiencia,

pueda vigilarlas, amenazante y taciturna,

y enrollarse a dormir con ellas.

Pero súbitamente, como si despertara,

vuelve su cara hacia la tuya;

y, conmocionado, te ves a ti mismo, diminuto,

dentro del ámbar dorado de las orbitas de sus ojos,

suspendido, como un insecto prehistórico.


Rainer Maria Rilke


 

Der vampir

 Mein liebes Mägdchen glaubet

Beständig steif und feste,

An die gegebnen Lehren

Der immer frommen Mutter;

Als Völker an der Theyse

An tödtliche Vampiere

Heyduckisch feste glauben.

Nun warte nur Christianchen,

Du willst mich gar nicht lieben;

Ich will mich an dir rächen,

Und heute in Tockayer

Zu einem Vampir trinken.

Und wenn du sanfte schlummerst,

Von deinen schönen Wangen

Den frischen Purpur saugen.

Alsdenn wirst du erschrecken,

Wenn ich dich werde küssen

Und als ein Vampir küssen:

Wenn du dann recht erzitterst

Und matt in meine Arme,

Gleich einer Todten sinkest

Alsdenn will ich dich fragen,

Sind meine Lehren besser,

Als deiner guten Mutter?


Mi querida y joven doncella se alza

Inflexible, rápida y firme

En todos los viejos arcanos

De una madre siempre verdadera;

Como en los vampiros inmortales,

La gente de estos portales

Cree con la fe de los mercenarios.

Pero mi Christine derrocha su tiempo,

Y desgasta de mi amor su lamento,

Hasta que yo mismo, vengado,

Brinde a la salud del vampiro

En la pálida copa de los reptiles.

Y cómo al dormir eres delicada

Hasta ti llegaré arrastrándome,

Y la sangre de tu vida será drenada.

Así podrías en vano temblar

Pues en la penumbra he de besarte,

Y sobre el umbral de la muerte

Cruzarás con espanto,

Envuelta en mis fríos brazos.

Por último os preguntaré,

Oponiendo este mundo que se abre

¿Cuáles son los encantos de tu madre?


Heinrich August Ossenfelder

viernes, 27 de mayo de 2022

Vecindad de Logroño

 Anotar: en la siesta que arde

la noche voluntaria hace señas,

desde lejos, ubicua,

en la constancia amarilla. Anotar:

viñas verdes sobre tierra roja. Anotar que

la liebre, presa y escándalo,

desea al faro que la inmoviliza.

Anotar: abismos soleados

en días cuyo nombre es legión.


Juan José Saer


jueves, 26 de mayo de 2022

Cuarto solo

 Si te atreves a sorprender

la verdad de esta vieja pared;

y sus fisuras, desgarraduras,

formando rostros, esfinges,

manos, clepsidras,

seguramente vendrá

una presencia para tu sed,

probablemente partirá

esta ausencia que te bebe.


Alejandra Pizarnik

miércoles, 25 de mayo de 2022

Leche de la Underwood

 Por delicadas que sean, las mañanas

envilecen; lo destructible vacila

y lo que pareciera, frente a nosotros, perdurar,

no nos acoge, menos cruel que indiferente. Animal

anónimo, por más que grites, nadie escucha,

y ni por lejos la lengua es la que conviene.

Existe, tal vez, en alguna parte, un idioma,

nadie niega, pero habría que desandar,

salir, si fuese posible, del centro de la noche,

y empezar de nuevo con otra clase de balbuceo.

Tantas tardes que resbalan:

ya no se sabe

en qué mundo se está, y sobre todo si se está

en un mundo. Se muerde

un fantasma de manzana, mientras sigue merodeando,

como desde un principio, lo oscuro. Destellos

de un sol de invierno en la ciudad

transparente; brillos, rápidos o lentos,

que algunos blanden como pruebas

abandonándose, soñadores, su tibieza. Entre tantas

estrellas, esperanzas: relentes

de un reino animal.



Juan José Saer

martes, 24 de mayo de 2022

Lorelei

 No es noche ésta de ahogarse:

luna llena, reacio

río bajo luz suave,


acuosas nieblas bajan

tupidas como redes

cuyos dueños reposan,


traduciéndose en vidrio

lúcido mientras flotan

las torres del castillo


hacia mí hiriendo el rostro

del silencio. Ascienden

sus miembros poderosos


y álgidos, pelo grave

más que mármol, y cantan

de un mundo más amable


que ninguno. Estos cantos,

hermanas, sobrepasan

al oído gastado


que aquí, en el campo, escucha

bajo el orden impuesto.

La armonía caduca


el orden que vosotras

sitiáis con vuestras voces.

Vivís entre las rocas


de oníricas promesas

de refugio. De día

bajáis de la pereza,


de altas ventanas. Peor

que vuestro enloquecido

canto o mudez. La voz


de vuestro fondo llama:

embriaguez del abismo.

Oh río, veo tu larga


y honda línea argentina,

esas diosas de paz.

Piedra, piedra, me abismas.


Sylvia Plath

lunes, 23 de mayo de 2022

El arte de narrar

 Cada uno crea

de las astillas que recibe

la lengua a su manera

con las reglas de su pasión

-y de eso, ni Emanuel Kant estaba exento.


Juan José Saer


viernes, 20 de mayo de 2022

¡Buenos días!

 Afina tu visión,

la gota de agua empujada por la hormiga

un puñado de triángulos en tu lengua

una corona a la gota caída

Berzerk luchando por su Zeitgeist

cuando retorne la mentira eterna

el guerrero habrá dado la vuelta

a todo el tiempo futuro que seleccionó

fragmentos se esparcieron

sin aquello que los llamaba al orden

nueva energía danzando

girando y retorciéndose...

¡Buenos días!


jueves, 19 de mayo de 2022

Ella era el yo


|7| 

Romper el tiempo 

Tenía el alma y los ojos 

Rotos. 

Ella era el Yo. 

Era el Yo poético. 

Era el Yo suplicante. 

Era el Yo perdido 

Y recuperado. 

Era el Yo ficticio. 

Era el Yo supremo. 

Ella era el Yo 

Que no era yo. 

Que ni siquiera era ella 

Ella era el Yo 

Mutado en él.



Carmen B. Barcón

miércoles, 18 de mayo de 2022

Le Souffleur de verre // El Soplador de cristal

(Premier mouvement)


Comment écris-tu ? demande la fillette à son père

Aveugle.

–Je regarde longtemps en moi jusqu’à voir un trou dans la page. Sur le trou je mets un mot. Je souffle dans le mot pour qu’il grandisse un peu. Ainsi j’obtiens parfois un poème.

–Et puis quoi ?

–Rien, sinon peut être, tomber dans le trou sans revenir.



 (Primer movimiento)

¿Cómo escribes? Pregunta la niñita a su padre

Ciego.

Miro largo tiempo dentro de mí hasta que veo un agujero en la página. En el agujero coloco una palabra. Soplo en la palabra para que crezca un poco y así, a veces, obtengo un poema.

¿Y después?

Nada… salvo tal vez caer en el agujero y no regresar más




Adam Fethi

 

martes, 17 de mayo de 2022

Sin titulo

 El tiempo es un sepulcro derramado sobre un sepulcro.

Un trino que gorgotea desde honduras incompletas.

La conjunción de cuerpos y gargantas en un solo Caos.

La negación de sí mismo.

El poema es el cadáver desplazado de unos niños en el tiempo.


La poesía es una sucesión de fosas

que gotean

un recién nacido aferrado al asa

de un chupete pérfido que no necesita

y ya envuelve la noche

que ha aprendido a no atrapar.

La poesía es la confirmación del loco.


La locura es un batir de acordes transitorios que aletean

golpeando nuestros rostros

y culpándonos por no haber emprendido la travesía

sur le bateau ivre Chopin estaba loco Borges las metáforas Mallarmé la derrota el

fracaso y

el alcohol debe de ser un caldo que conserva la cordura,

pues he visto a hombres en esquinas

y viceversa.

Hombres.


Los hombres sois un poema

capaz de leerse a sí mismo

y yo os envidio

pues mi cráneo ya se ha cascado

de tanto llamar a las puertas del Tártaro

y Lynch Paganini Nietzsche

y sus monstruos se sumergen

en las ruinas del tiempo por venir.

¿Y qué es el tiempo?


El tiempo es la continuidad de los sepulcros.


Munir Hachemi

lunes, 16 de mayo de 2022

Travesía

 Me iré

un puñado de tierra entre los labios

 

huir

pero no sin memoria

el desierto bajo el paladar

mientras los dientes crujen trituran

 

lo vivido

……………lo deshilachado

 

grano a grano el miedo

se hace astillas

 

volar

pero hacerlo a ras de suelo

cerca muy cerca la cara en el barro

ese mismo barro que será alimento cuando

ya no tenga dónde

decir    casa     sendero

hermana

……………abrazo

 

el nuevo hogar no sabe del ruido

bullicio del tiempo

sobre las mejillas rotas

de la infancia

 

el nuevo hogar se pronuncia

de forma diferente

porque huele diferente

 

está escrito en un idioma que reconozco

como propio y sin embargo

adivino extranjero

 

nada quedará de mí salvo esta tierra

que mastiqué a solas y permanece dentro

apenas un puñado de arena

habitándome

 

allí donde las raíces

encuentran su paisaje

las bocas tiemblan al memorizar

este refugio yermo

que no agita su sangre

cuando aman.


Gema Palacios

viernes, 13 de mayo de 2022

Metamorfosis de Narciso

Fuente de vida

de noches sin mañanas

yo puedo llegar al surtidor

donde he visto súbitamente

la imagen tan amada

que llevaba grabada

en el fondo de mis entrañas.


Yo sé dónde está

el pan de vida

tan blanco es

que cerrando los ojos

lo continuo a ver por transparencia

pan de vida

yo sé dónde está el horno

en las llamas del cual

he visto prefigurada

la imagen tan amada

de Gala tan amada

horno que las totémicas guirnaldas

le sirven de adorno.


Yo sé dónde está

en el fondo de la tierra

el bloque de mármol

donde está contenida

la imagen de Gala tan amada.

Cuatro elementos obsesionan mi Gala

aire, agua, fuego y tierra

que corresponden a mi Gala

que conocí antes de nacer.

¡Aire, aire! es el que respiro

de noche y de día

veo sin cesar la imagen de mi Gala tan amada

el recuerdo de mi Gala tan amada

donde respiro sin cesar

de noche y de día

¡el aire, el aire!

de mi Gala tan amada.


En el fondo sin mañanas

el agua se vierte sin fin

en el surtido del jardín

donde he visto detalladamente

el rostro de mi Gala

tan poco amada.


Salvador Dalí

jueves, 12 de mayo de 2022

La aurora

 La aurora de Nueva York tiene

cuatro columnas de cieno

y un huracán de negras palomas

que chapotean en las aguas podridas.


La aurora de Nueva York gime

por las inmensas escaleras

buscando entre las aristas

nardos de angustia dibujada.


La aurora llega y nadie la recibe en su boca

porque allí no hay mañana ni esperanza posible.

A veces las monedas en enjambres furiosos

taladran y devoran abandonados niños.


Los primeros que salen comprenden con sus huesos

que no habrá paraísos ni amores deshojados;

saben que van al cieno de números y leyes,

a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.


La luz es sepultada por cadenas y ruidos

en impúdico reto de ciencia sin raíces.

Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes

como recién salidas de un naufragio de sangre.


Federico García Lorca

miércoles, 11 de mayo de 2022

¿Qué se ama cuando se ama?

 ¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida

o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué

es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,

o este sol colorado que es mi sangre furiosa

cuando entro en ella hasta las últimas raíces?


¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer

ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,

repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces

de eternidad visible?


Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra

de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar

trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,

a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.


Gonzalo de Rojas

martes, 10 de mayo de 2022

Ella estuvo entre nosotros

 Ella estuvo entre nosotros

lo que el sol atrapado por un niño en un espejo.
Pero sus manos alejan los malos sueños
como las manos de la lluvia
las pesadillas de las aldeas.

Sus manos que podían dar de comer
a la noche convertida en paloma.

Era bella como encontrar
nidos de perdices en los trigales.
Bella como el delantal gastado de una madre
y las palabras que siempre hemos querido escuchar.

Cierto: estuvo entre nosotros
lo que el sol en el espejo
con que un niño juega en el tejado.
Pero nunca dejaremos de buscar sus huellas
en los patios cubiertos por la primera helada.

Sus huellas perdidas
tras una puerta herrumbrosa
cubierta de azaleas.

Jorge Teillier

lunes, 9 de mayo de 2022

Pablo de Rokha, por Pablo de Rokha

 Yo tengo la palabra agusanada y el corazón lleno de cipreses metafísicos, ciudades, polillas, lamentos y ruidos enormes; la personalidad, colmada de eclipses, aúlla. (Mujer: sacúdeme las hojas marchitas, del pantalón).


Andando, platicando, andando con la tierra por los caminos varios, se me caen los gestos de los bolsillos, —atardeciendo olvidé la lengua en la plaza pública...—, no los recojo y ahí quedan, ahí, ahí, como pájaros muertos en la soledad de los mundos, corrompiéndose; el hombre corriente dice: «son colillas tristes», y pasa.


Como el pelo, me crecen, me duelen las ideas; dolorosa cabellera polvorosa, al contacto triste de lo exterior cruje, orgánica, vibra, tiembla y, cargada de sangre, parece un manojo de acciones irremediables. (Radiogramas y telegramas cruzan los hemisferios de mi fisiología, aullando sucesos, lugares, palabras).


Ayer me creía muerto; hoy, no afirmo nada, nada, absolutamente nada, y, con el plumero cosmopolita de la angustia, sacudo las telarañas a mi esqueleto sonriéndome en GRIS de las calaveras las paradojas, las apariencias y los pensamientos; cual una culebra de fuego la verdad, la verdad le muerde las costillas al lúgubre Pablo.


Aráñanme los cantos la congoja y el vientre, con las peludas garras siniestras de lo infinito; voy a abortar un mundo; (mis calzoncillos, mis calzoncillos se ríen a carcajadas!..).


Un ataúd azul, y unas canciones sin sentido, intermitentes, guían mis trancos mundiales.


Y la manta piojenta de la vida me envuelve grotescamente cual la claridad a los ciegos...(Ruido de multitudes, automóviles, muchedumbres, van conmigo; como pájaro solo y loco canta lo absoluto en los álamos negros de tu cabeza, Pablo de Rokha!..). (... ... ... Universo, Universo, ¡cómo nos vamos borrando, Universo, tú y yo, SIMULTÁNEAMENTE!.. ... ... —).


Pablo de Rokha

viernes, 6 de mayo de 2022

Riqueza

 Tengo la dicha fiel

y la dicha perdida:

la una como rosa,

la otra como espina.

De lo que me robaron

no fui desposeída:

tengo la dicha fiel

y la dicha perdida,

y estoy rica de púrpura

y de melancolía.

¡Ay, qué amante es la rosa

y qué amada la espina!

Como el doble contorno

de dos frutas mellizas,

tengo la dicha fiel

y la dicha perdida....


Gabriela Mistral

jueves, 5 de mayo de 2022

Arauco tiene una pena

 Arauco tiene una pena

que no la puedo callar,

son injusticias de siglos

que todos ven aplicar,

nadie le ha puesto remedio

pudiéndolo remediar.

Levántate, Huenchullán.


Un día llega de lejos

Huescufe conquistador,

buscando montañas de oro,

que el indio nunca buscó,

al indio le basta el oro

que le relumbra del sol.

Levántate, Curimón.


Entonces corre la sangre,

no sabe el indio qué hacer,

le van a quitar su tierra,

la tiene que defender,

el indio se cae muerto,

y el afuerino de pie.

Levántate, Manquilef.


Adónde se fue Lautaro

perdido en el cielo azul,

y el alma de Galvarino

se la llevó el viento Sur,

por eso pasan llorando

los cueros de su cultrún.

Levántate, pues, Calful.


Del año mil cuatrocientos

que el indio afligido está,

a la sombra de su ruca

lo pueden ver lloriquear,

totoral de cinco siglos

nunca se habrá de secar.

Levántate, Callupán.


Arauco tiene una pena

más negra que su chamal,

ya no son los españoles

los que los hacen llorar,

hoy son los propios chilenos

los que les quitan su pan.

Levántate, Pailahuán.


Ya rugen las votaciones,

se escuchan por no dejar,

pero el quejido del indio

¿por qué no se escuchará?

Aunque resuene en la tumba

la voz de Caupolicán.

Levántate, Huenchullán.


Violeta Parra

miércoles, 4 de mayo de 2022

Tu verdadera

Tu verdadera patria es el universo.

Tu verdadera meta eres tú mismo.

Tu verdadero amor, el amor a la vida.

Tu verdadero poder, el poder ayudar.

Tu verdadera felicidad, amar lo que haces.

Tu verdadero trabajo, crear belleza.

Tu verdadera magia, desarrollar tu atención.

Tu verdadera acción social, sembrar conciencia.

Tu verdadera disciplina, domar a tu ego.

Tu verdadera generosidad, darte entera.

Tu verdadera valentía, dar pasos en el vacío.


Tu verdadera aventura, dejar lo seguro por lo incierto.


Alejandro Jodorowsky