Garrote Vil

  ¡Tan! ¡Tan! ¡Tan! Canta el martillo,
el garrote alzando están,
canta en el campo un cuclillo,
y las estrellas se van
al compás del estribillo
con que repica el martillo:
          ¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!
  El patíbulo destaca
trágico, nocturno y gris,
la ronda de la petaca
sigue a la ronda de anís,
pica tabaco la faca
y el patíbulo destaca
sobre el alba flor de lis.
  Áspera copla remota
que rasguea un guitarrón
se escucha. Grito de jota
del morapio peleón.
El cabileño patriota
canta la canción remota
de las glorias de Aragón.
  Apicarada pelambre
al pie del garrote vil,
se solaza muerta de hambre.
Da vayas al alguacil,
y con un rumor de enjambre
acoge hostil la pelambre
a la hostil Guardia Civil.
  Un gitano vende churros
al socaire de un corral,
asoman flautistas burros
las orejas al bardal,
y en el corro de baturros
el gitano de los churros
beatifica al criminal.
  El reo espera en capilla,
reza un clérigo en latín,
llora una vela amarilla,
y el sentenciado da fin
a la amarilla tortilla
de yerbas. Fue a la capilla
la cena del cafetín.
  Canta en la plaza el martillo,
el verdugo gana el pan,
un paño enluta el banquillo.
Como el paño es catalán,
se está volviendo amarillo
al son que canta el martillo.
          ¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!

Ramón María del Valle-Inclán

Hijos de Alejandro

Alejandro ya no mata ni defiende hombres
porque lo único que Alejandro tiene magna
 es la angustia.
Los soldados ya no quieren nada con él,
pues su pene más que un pene es una pena.
Se consuela bebiendo ambrosía caducada
en vasos adornados con diafragmas
de antiguos amantes.
A lo lejos lo reclama su armadura,
ungida de jubilación, para el paseo reglamentario.
Travesía durante la cual, la prole de Alejandro
lapidará a la mujer de Alejandro.
He aquí el pasado glorioso del que somos herederos.

Su hija habla de metafísica hegeliana
con la misma elegancia con la que quema mendigos,
mientras el primogénito hunde sus manitas
en las cuencas de los ojos de perros muertos.
Los acaricia, les arranca las patas y palpa
su recto en busca de la dignidad perdida del padre.


El último eslabón de la estirpe,
Se muerde el labio de rancio abolengo
Y entorna los ojos, extasiado
ante la visión de sus coetáneos:
tristes, masturbándose con piedras
frente a la presentadora de informativos.
Hermanos, ahorcando su génesis en el cordón umbilical,
Sangrando, poco a poco, abecedarios viejos.

Y ahora ¿a dónde vamos, los hijos de Alejandro?

Mayte Martínez

En un café

He vuelto ahora sin saber por qué

a estar triste más triste que un tintero

Triste no soy o si lo soy no sé

la maldita razón porque no quiero

He vuelto ahora sin saber por qué

a estar triste en las calles de mi raza

He vuelto a estar más triste que un quinqué

más triste que una taza

Estoy sentado ahora en un café

y mi alma late late

de sed de no sé qué

tal vez de chocolate

No quiero esta tristeza medular

que nos da un golpe traidor en una tarde

Pide cerveza y basta de pensar

El cerebro está oscuro cuando arde.

Carlos Edmundo de Ory

To know him is to love him

Tres manzanas,
tres te quieros
cuatro despedidas
y un hasta pronto
¿Cuánto cabe en un segundo?
Una aguja atravesando mi piel
otra aguja roma y oxidada
¿Y cuántos besos?
¿Cuánto buscaré tu apego?
¿Cuán perdurable será tu abrazo?

Una esperanza, así, en singular
doce huidizas alegrías
un arroyo de prudencias
un poema doliente y con apetencia.
Cuarenta y dos canciones
To know him is to love him
¿Y algún día caminaremos juntos de la mano?
Versos extranjeros y una flor carmesí
¿Cuándo se me marchó tu sonrisa?
Sé que me aguarda una duda en el filo de mi ventana...

Katherine Geraldine Medina Rondón

Llega un momento

Llega un momento
en el que el alma
borracha de una
larga cadena
de amaneceres
deduce el simple chispazo que es,
impulso eléctrico entre neuronas,
chispazo frágil que busca lo eterno.

El alma entonces
-un alma que había creado el mundo-
llega al temor
del golpe, el tumor, la edad y el veneno.
Mundo, conciencia, memoria y deseo
son conexiones,
pequeñas chispas
en el cerebro.

Apenas queda ya un pequeñito espacio inmenso
para encontrar antes de que se rompa el reloj
brotando, vida, pura vida, en este universo,
pagada con el llanto, la sangre y el dolor.

José Gabriel Quirós Garnica

Estoy guardando el arco de la palmera

Estoy guardando el arco de la palmera,

la brisa que la mueve de un lado a otro.

Estoy esperando la palabra que habrá de salvarme de los artificios,

la contraseña que habrá de revestirme de nube o arcoiris

la que me apartará del gesto ocupado de levantar el teléfono para decir fórmulas,

la que me sacará de las serias paredes de una oficina

donde estoy como paloma enjaulada, haciendo que hago.

mientras por fuera hay flores, rabia, sudor, manos

que esperan el redondo amor, la caricia liberada.

Gioconda Belli

Restos

Parando en este punto, quizá claro oscuro, averiguo el entorno de un taladro moribundo, que va como sumergido, a encontrarse con este aparatoso minuto, y aunque abandonado del todo, continúa su andadura por lo extraño, emitiendo alaridos concretos. Sin embargo, la escapatoria que alberga esperanzas, ya no rectifica y deja abiertos campos, como esquemas momentáneos que rotos desvían hallados los últimos restos de un naufragio. Al fondo, bajo una perceptible muralla, los alaridos vuelven a tornarse, degenerando en huellas. Intuyo que ya no es silencio lo que toca el suelo.

Rahma

(He tratado de escribir sobre el extranjero que llega)

He tratado de escribir sobre el extranjero que llega. Me he abierto una herida en el cuello, he hundido la mano mientras removía la sal con el reloj, una disposición cerrada había en la sangre. Es difícil hallar frases dentro, o una forma mecánica de encadenar el mundo a tus ojos. Es difícil enunciar esa soledad del extranjero cuando entra al bosque, porque el bosque a veces finge, y a veces tampoco existe, y a veces el extranjero que llega se parece a mi imagen y a veces también soy yo, y entonces ¿cómo podría escribir sobre mí mismo sin mentirles?

Félix Hangelini

Resurrección de la literatura

Todavía recuerdo como si fuera ayer
mi gran gloriosa vuelta de Bruselas
En cuanto ya hube tomado tierra firme
me dirigí decididamente -bulto en espalda-
a un bar cultivo de elitismos literarios
Aires bohemios -aires- y subversión de pega
yo quise reventar aquel lugar con el real extremo
de su absoluta falta de coherencia
Porque aquel frío que había pasado
porque la gran aventura real
porque se sufre
en el asfalto muy coherentemente -en especial
porque se sufre-
y porque la literatura es vida y no su opio alucinante
no había más razones que pensar
para tomarse la muy resuelta determinación:
mientras algunos demostraban su alegría
y su pedante alivio ocioso-burgués
al terminarse por fin mi delirante arenga
-incoherentemente coherente
como el frío
como la lluvia en los huesos
como ningún lugar donde dormir
como ningún espacio sin poder ser observado como paria
como todo lo cierto y particularmente físico-
yo
mecánica y ceremonial en aquel orden propio
igual que un bicho, como un
insecto despreciado
-y sí-
sabiendo bien lo que el mundillo literario
significó siempre en verdad en una urbe

En cuanto hube descendido de aquel llano pedestalicio
y ya me escabullía
ritualmente satisfecha por la puerta
algún que otro grosero rumor existencialista
se iba cociendo antes de salir Sí
algún tipo de búsqueda explicativa
a aquella muestra vergonzante de que la estatua venerada
no era sino un montón de fémures
un eco de las voces estilísticas de algún que otro espectro

Escuchad
cuando yo sé que tengo razón ya no me importa hacer el ridículo

En aquel breve viaje entendí
muy claramente lo que es literatura
Sentí tanta vergüenza que la extravié

Ave Renacida

¿Que si me ha gustado tu poema?

¿que si me ha gustado tu poema?
bien      me alegra que me hagas esa pregunta
¿que si me ha gustado?         ¡buena pregunta!

pues sí                           sí
me ha gustado               tu poema
me gusta                        tu poema
me gusta y me gustará  tu poema
está muy bien
es muy bueno                        
es un poema muy bueno
es alucinante     es flipante       de verdad      
me ha deslumbrado                 me ha maravillado
me ha extasiado                       me ha impactado
me ha encantado                      tu poema
encantado de conocer a           tu poema
encantado de conocerte normal que estés encantado de conocerte
porque eres el mejor     eres la hostia    eres la polla

tú sí que sabes     tú sí que molas          
hutus y tutsis        tú sí que vales     y sabes que molas, ¿vale?
de mayor quiero ser como tú           de joven era como tú
tuvimos la misma infancia                no tuvimos infancia
todo el mundo comprende tu poema
nadie puede comprender de verdad tu poema
eres el hijo que nunca tuve              
hermano        
eres como un padre para mí

tu poema        me ha llegado al corazón
                       me ha abierto los ojos
                       es un soplo de aire fresco
                       es poesía de verdad
tu poema        salvará el mundo
                       condonará la deuda del tercer mundo
                       es la vacuna contra el cáncer y contra el sida
                       detiene la deforestación  revierte el cambio climático
tu poema        es lo mejor que he escuchado nunca
                       es la hostia tío te quiero es la polla cojonudo poema

¡dios!              ¡qué poema!
¡la virgen!       ¡de puta madre!
¡cómo mola!  ¡qué poema!

pero no
tu poema no me gusta:  me encanta
no
tu poema no es bueno: es lo siguiente

¿qué es poesía?
¿y tú me lo preguntas?

qué chulo     qué poema     más chulo
qué guay      qué poema     más guay
qué guapo    qué poema     más guapo qué de puta madre
qué bárbaro  qué chévere   qué buena onda tu poema

¡qué poema! ¡qué poemón!

me descubro ante usted  me quito el sombrero el cráneo ante usted
tiene usted aquí a su más leal amigo
qué digo amigo: su siervo                  
qué digo siervo: su esclavo
es usted la luz que nos guía
nuestra inspiración
póngame a los pies de usted
a los pies de su señora        
¡qué poemón!                      ¡qué poemón!

¡QUÉ POEMÓN!

pero dime  ahora dime  tú  grandí si sí ss imo poeta

:

¿y a ti?

el mío

¿te ha gustado?

Antonio Díez

Epigramas de actualidad

I

Hay en la cárcel chorizos

y no fabrican chacinas,

pero es que hay allí más cerdos

que en Extremadura encinas.

II

Dicen; presuntos ladrones

y hay falta de honestidad.

Políticos y banqueros

han robado de verdad.

No son presuntos;

deben estar en la cárcel

toditos juntos.

III

No marchas solo al andar

pues por mucho que camines

tu sombra llevas detrás.

IV

Aquí unos socios vinieron

por ser un lugar remoto

y descansar pretendieron,

pero en la cárcel de Soto

en seguida les dijeron:

No venís a descansar,

estáis aquí por ladrones

y os acaban de trincar.

V

Si un político te dice

que quiere darte,

echa a correr deprisa

para otra parte,

pues si te esperas,

podría darte algo

que no quisieras.

Fernando Ríos

Disparo

A Lasse Söderberg

Salta la palabra
adelante del pensamiento
adelante del sonido
la palabra salta como un caballo
adelante del viento
como un novillo de azufre
adelante de la noche
se pierde por las calles de mi cráneo
en todas partes las huellas de la fiera
en la cara del árbol el tatuaje escarlata
en la frente del torreón el tatuaje de hielo
en el sexo de la iglesia el tatuaje eléctrico
sus uñas en tu cuello
sus patas en tu vientre
la señal violeta
el tornasol que gira hasta el blanco
hasta el grito hasta el basta
el girasol que gira como un ay desollado
la firma del sin nombre a lo largo de tu piel
en todas partes el grito que ciega
la oleada negra que cubre el pensamiento
la campana furiosa que tañe en mi frente
la campana de sangre en mi pecho
la imagen que ríe en lo alto de la torre
la palabra que revienta las palabras
la imagen que incendia todos los puentes
la desaparecida en mitad del abrazo
la vagabunda que asesina a los niños
la idiota la mentirosa la incestuosa
la corza perseguida
la mendiga profética
la muchacha que en mitad de la vida
me despierta y me dice acuérdate.

Octavio Paz

James

Unwisely Santa offered a teddy bear to James, unawared that 
he had been mauled by a grizzly early that year.

Imprudentemente, Santa le trajo a Jaime un osito
de peluche, sin pensar que hacía unas cuantas semanas
sintió en la cara los dientes de un oso pardo mascar.

Tim Burton

Borrasca

Me pregunto a menudo cuál es tu gesto.
He visto muchas fotos,
eres guapa pero tus fotografías
dicen más del hombre que te las hizo
que de ti.
Ese hombre te adoraba.
Ese hombre te abandonó.
Ese hombre es mi marido.

Vvv

lapoesíaeslagriteamásvisibledenuestrasurnasfunerarias

herbert

Cómo narrar aquella época
si la vida es rápida y ya
casi derogamos los domingos.
me recuerdo bajando lavapiés
con el lóbulo frontal inflamado
hablando de amador y del lugar
donde se perfuman las flores
recuerdo los pasillos de aquel hospital como si fueran míos
con los brillos metódicos de una muerte
ya cifrada como cld
número de días hábiles
dh
inss

Los niños que mueren

Los niños que se mueren
pueden elegir entre saltar durante el día sobre camas de
          hormigón dulce, o comerse las sábanas muy lento, con
          los ojos cerrados y felices.
El privilegio de la franela. Dos centésimas de miedo para
          que suelten su mano: por la avenida se agarran de la
          punta de mis dedos, mordiéndome, mamá.
Ya no tengo piernas y canto muy bajito, buscando en un lugar
          cerca de mi padre, así que ellos me hacen compañía
          antes de llegar a casa.
Qué alegría en el vestíbulo: soy tan blandita que no puedo
          morir.
Tengo amigos sin sueño ni pijama. Huelen a víspera de
          festivo, y convierten los termómetros en un cuento de
          buenas noches, y han muerto y sin embargo
confían en enero igual que en las ventanas y la voz de la
          nieve.
Así es la vida de los niños que se mueren. Acolchada. Muy
          dulce. Es tan bello extinguirse siendo niño...

Elena Medel

Premutación de la verdad

ten tratos el ruido te asista lento

centro o trenzo color les han tormenta

trae claridad los cálido del tren

siempre rocas verdad clarividente

trastos de trozos tristes de latidos

que intentan liberar temperamentos

prefieren adaptarse a tus reductos

raptar esa tensión de los reptiles

al final te diré que la verdad

es un temor que asola nuestras vértebras

un taladro que trunca el verde centro

la alegre libertad en la catástrofe

Cristian Piné

Temen a la poesía

Los desdichados temen a la poesía como a sus peores monstruos,
como a esas tardes muertas de domingo,
como al tedio, la soledad o el desamparo
horribles pesadillas,
temen a la poesía como a su imagen al espejo
su propio lamento hecho verdad les acongoja
no quieren domar los versos 
les da miedo acercarse
tan de cerca
que el implicarse signifique amar
amor a un inconsciente
amor a un arquetipo
amor a un deseo.

Temen a la poesía porque es cierta
la temen como fruto de las pasiones de los lánguidos
de los certeros golpes de una frugal existencia
que provoca la nausea
la vomitona en charco, peluca para los débiles
una máscara para los muertos no natos
un refugio para los ladrones
de pequeños pedacitos de universales confesiones
como las de todos
y todos participan de las mismas libaciones 
y temen a la poesía
y no la entienden
y no se lamentan 
y no lloran.

Dejad de temer la poesía, como al ladrido del perro
que con suave porcentaje de animal
y muy desesperado, abandona el entendimiento
claudica esa ira
ese malestar por beber enamorado
de las cuitas de un desconocido
del oro que trepa de su lengua
y acepta
acepta que la sangre corra
y que la vida resuelva los problemas con la muerte
y reunámonos todos en un verso catársico
o en la barra de cualquier bar,
contémonos la vida, las palabras, los abrazos
y vomitemos al mundo
que la poesía significa, solamente,
que hoy seguimos estando vivos.

Alberto Rivas

Poemas de vida

POEMAS DE VIDA:
poemas de tristezas,
poemas de rarezas.
Poemas de amores, de princesas
Poemas de penurias y de pobrezas
Poemas de palabras, verso y estrofas
poemas que no se escriben en prosa.
Poemas extensos e intensos
poemas de ricos y de pobres,
de mendigos y de nobles.
Poemas que hieren
poetas que mueren
teniendo presente
lo que cada uno quiere;
Creyendo saber
pero sin saber nada.
Intentando caminar
a un futuro lejano
sin dejar de luchar,
sin dejar de ser humanos.
Intentando alcanzar
la lejana mano.
Mano de joyas y de riquezas,
de castillos y realezas
Y...
Cuando el tiempo pesa
mirar atrás,
anhelando el tiempo pasado
anhelando el rostro dejado
por unas riquezas
que el tiempo habrá borrado...
y pensar en el tiempo malgastado...

Carlos Alhambra de la Rosa

"El limonero lánguido suspende..."

El limonero lánguido suspende
una pálida rama polvorienta
sobre el encanto de la fuente limpia,
y allá en el fondo sueñan
los frutos de oro...

                    Es una tarde clara,
casi de primavera,
tibia tarde de marzo
que el hálito de abril cercano lleva;
y estoy solo, en el patio silencioso,
buscando una ilusión cándida y vieja:
alguna sombra sobre el blanco muro,
algún recuerdo, en el pretil de piedra
de la fuente dormido, o, en el aire,
algún vagar de túnica ligera.

  En el ambiente de la tarde flota
ese aroma de ausencia,
que dice al alma luminosa: nunca,
y al corazón: espera.

  Ese aroma que evoca los fantasmas
de las fragancias vírgenes y muertas.

  Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara,
casi de primavera,
tarde sin flores, cuando me traías
el buen perfume de la hierbabuena,
y de la buena albahaca,
que tenía mi madre en sus macetas.

  Que tú me viste hundir mis manos puras
en el agua serena,
para alcanzar los frutos encantados
que hoy en el fondo de la fuente sueñan...
 Sí, te conozco, tarde alegre y clara,
casi de primavera.

Antonio Machado

Cabellos de luna

Tengo los cabellos enredados en las pupilas,

como ramas de árboles en otoño que se sacuden en la nostalgia del atardecer.

Los tengo abrazados a la cintura, al igual que un ombligo al existir más inocente,

síntesis de ese primer llanto de respiración y libertad que se exhala con la muerte.

Son cabellos con nudos azucarados, solares y enraizados a su tierra.

Cabellos de palma, agua de coco y oleaje perpetuo.

Cabellos marinos, afrodisiacos y de algas flotantes.

Tengo los cabellos aferrados a mis ideas, a mi universo de palabras

y versos de amaranto.

Se marchan con el viento cuando la danza los incita a confundirse con la lluvia.

Son cabellos con secretos dionisiacos, ondulantes y noctámbulos.

Cabellos solitarios, de música triste y melancólica fotografía.

Cabellos de barro, ceniza y semilla.

Voces Mudas  ISBN: 978-84-937335-5-1

Lilián Pallares

Ciudadsonambula.blogspot.com

lilianp@yahoo.com

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Damien Hirst

La aventura del saber

Hecho observable diurno en el caleidoscopio arbitrario
de la cultura en astros hijos del azar.
Ínfula de cáliz desatado en amaranto
que pasea sobre los planos:
la cúspide de la pirámide es opaca

¡Arrácame las llagas y cicatrices y
trágatelas!
En un lento fluir de líquidos pleonásticos
que caen sobre la tumba de tus héroes muertos
yacientes en sonrisas vagas...
los sofases de glorias podridas...

“Bienvenido, extranjero,
a nuestra trampa y morada
aquí nos llenamos de leche
nos deleitamos descansando
sobre heridas cicatrizadas”

Y la brizna de hierba
que furia arrastra por el viento
se acerca a tu mano desnuda
sobrevuelas zarandeado
por las luces que arrojan los dioses vestidos de humanos

… ¿o era al revés?...

La violencia acostumbrada es un fugaz fluir lisérgico
bañado en sinestesias de saberes
-monstruos deformes que son la única puerta real-.

Postulamos un conjunto de negras, blancas y corcheas
comprendido entre el límite cuando
la moral tiende al infinito si los astros
están correctamente posicionados
según lo que dice el papel y la fuerza, la velocidad,
furia con la que ese chico se lanza sobre su tabla
y atropella un crucero lleno de europeos

(gente con clase y dinero recorre el mundo

en navíos ataviados como princesas esmaltadas

que lucen entre los dientes los índices

Ibex, Nikkei y demás musiquillos de origen vasco alguno)

Volver al rocódromo sin haber pisado
una piedra imposible de hielo:
deslizándose los pingüinos
que debaten sobre la entelequia
de si es lícito postular subdivisiones
en categorías que no se encuentran
ni lejanamente definidas
ora en la tierra ora en los sueños

huye
destruye
destruye y huye
huye y destruye
destruye huyendo y date un nuevo nombre
falso que te acunará unos segundos

espira
espicha

roza un nuevo horizonte
con los ojos que sangran
porque un cuervo sabía
que te picaban las pupilas

¿Por qué se parece tanto
ir hacia delante y
hacia atrás?

“Para llegar a Lacoma, chaval, necesitas un astrolabio”.

loro

Quevedos

Quevedos para observar

de una forma harto especial

todo el mundo en general

y amor en particular.

Sin nunca óptica pisar

con letrillas y sonetos

y algunos versitos sueltos

del ilustre Don Francisco

das seguro buen mordisco

a políticos catetos.

Julio Francisco Alcalá

En Silencio

En silencio el agua 

cae por la corteza.  

Las hojas brillan 

como una lluvia de peces,  

y el bosque se convierte 

en mar negro.  

Así fluyes cuando 

nos acercamos.

Charles Olsen

Corazón inerte

Me despierto para abrazarte,
pero te escapas, mi vida,
perdido estoy de tanto amarte
y te seguiré donde me pidas,
mas siempre me das largas
y yo no pierdo la esperanza
de abrazarte algún día,
de colmar de besos tus mejillas,
y que me quieras amar,
y nuestras manos apretar.
¿Tu corazón está inerte?.

Un arco iris gris

Ocultad a vuestro hijos.

El bulldozer de la muerte asoma,

allanando los puentes con la carne fresca

y llenando los tinteros con la sangre.

Achicad a vuestros hijos.

Escondedlos en los frascos.

Enterradlos en los jardines, en las plazas...

mil años después,

un torrente les arrastrará

con los residuos, hacia la luz.

Mariposas

Julio 2012 – Mariposas

Para Théophile y Celeste,

deseándoles muchas mariposas

(La escafandra y la mariposa (1997). Jean-Dominique Bauby)

Alzo la mano en el cielo de Bilbao para que la música me agarre y me salve otra vez. La BinariaVida pone el metrónomo y yo me pierdo. Cuarenta mil personas recorremos las carreteras de nuestros recuerdos y nuestros miedos con una banda sonora que se abre paso para que despertemos en alguno de los compases.

Mecánica automotriz

un automóvil rugiente, que parece correr sobre la ráfaga, es más bello que la  Victoria de Samotracia.
F.T. Marinetti

En el meridiano cóncavo de una pastilla se puede borrar el caos refundar la tierra cromar la piel de acero tersa allá dónde el vasto Sur se extiende

y me he quedado emergencia desertora para montar tus hombros cien caballos las arterias se dilatan queroseno hierven los depósitos de acmé

tú que vences resistencias en cada una de mis válvulas

uno sólo de tus dedos me hace frenar y ven rueda abrupto a volantazos por caminos sin pavimento mis costillas

("Oh madre, di a tus hijos)

"Oh madre, di a tus hijos
que no hagan, que no malgasten,
las casas caen con furor.
Oh madre, di a tu dios
que no llore, no por los púrpura,
el mundo que conocen los mata.
Nada puede ser para ser, si avanzan,
la rabia los alimenta, la rabia sopla sus cabellos;
en algún lugar toparán con el mago,
cansado de conjurar y dedicado a ser.