domingo, 31 de marzo de 2013

Escombros


El conjunto de escombros se agolpaba

en una fila india en un INEM.

Al parecer para el jefe de obra

aquellos ladrillos que lloraban

agrietados de hambruna

descascarillados de facturas

ya no hacían falta.



Lo que ellos entienden por democracia

trataba de derribar

a porrazos

todo un muro de piedras furiosas.

La marea en este caso

que el dios del mar empujaba

como este

pétrea era.




Pero: ¡ilusos! La argamasa

se deshizo con el miedo.

Pues esgrimen ese arma

hace décadas... milenios...

aquellos que construyen su mansión

allí donde línda el litoral

con la duna

bloqueando al viento

callando al silbo cañaveral.




Puede ser que se permita

que se arreglen los papeles

de chiringuitos, chaletes,

"urbas" de lujo y hoteles,

con la excusa de que generan

trabajo: lo necesario.

¿Mas quién tiene allí chaletes?

¿Obreros? ¡Ah, no! ¡Empresarios!...




El conjunto de escombros se agolpaba

en una fila india en un INEM.

Al parecer para el jefe de obra

aquellos ladrillos que lloraban

agrietados de hambruna

descascarillados de facturas

ya no hacían falta.


Luther Blissett

sábado, 30 de marzo de 2013

hambres





No quiero saber.

 No quiero más que un silencio para mí

 y las que fui, un silencio como

 la pequeña choza que encuentran

 en el bosque los niños perdidos.

 Y qué se yo qué ha de ser de mí

 si nada rima con nada. 

(A.Pizarnik)

no quiero saber pero

              sé que tus manos son tus manos aunque jueguen a ser las- de- otro caen sobre mi espalda en vertical poco a poco van cayendo como si  nadie les ordenase nada y

              al diablo la otredad Y un cuerno Y hasta dos cuernos de cabra montesa

"que sí, que ya sé lo del pálpito ya sé" era otro tiempo y yo era tan niña tan tan niña que

fuimos impulso y verso en una sola cama

 no creo que lo recuerdes porque ni siquiera yo pienso a menudo en esa estrechez hasta que te me adentras por los iris

      Nomás sos violento

te temo cerca como a la tempestad innombrable como al pájaro de alas picudas como al padre con canas

   nos huyes desde que nos separó el océano y no me parece ni mal ni bien no me parece ni boca arriba ni boca abajo ni por la espalda o de frente ni con protección ni sin

              tampoco hay un leitmotiv valioso para seguir intentándolo pero y cuándo cuándo cuándo me dejarás morderte el papel emborronado de tinta y bañarlo como quien ha cogido mucho durante más tiempo                

      del que

                me dejaste en herencia un pingüino y novecientos peces al cuello qué quieres



yo sigo alimentándolos todavía




viernes, 29 de marzo de 2013

Roschard



Los puntos suspensivos se derretían entre las citas
y las comillas dejaron paso a las cursivas,
que acabaron cayendo de puro cansancio,
tras todo esto el papel quedó en blanco,
mis manos manchadas con la tinta
que impregna el papel haciendo esbozos,
garabatos que iban cogiendo formas raras,
cada vez más complejas y más completas
hubiera deseado obligar a Roschard a mirar
y entonces lo vi claro, estaba dibujando,
manufacturando mi inconsciente en papel.
Una imagen valen las palabras escritas
pero es una imagen tan compleja, tan...
que no sabría describirla.

Lhutro Vlissett

jueves, 28 de marzo de 2013

Carta a José Darío Álvarez Orrantia


José Darío: 

Hay un lugar común y muy reiterado: tú no escogiste —al igual que todas y todos— el sitio en que ibas a vivir, cuando llegaste la realidad ya estaba ahí. Pero a diferencia de la totalidad invocada, sí escogiste una cultura diferente y a tu temprana edad tomaste la opción de cambiar este mundo en el que la violencia, el delito, la pobreza, la opresión en suma, son ordinarios denominadores de una sociedad que necesita transformarse, si realmente apostamos a favor de la humanidad y en contra de la barbarie.

En un instante comprobaste lo que seguramente ya sabías como sociólogo en ciernes: no es fácil el camino de la libertad del que alguna vez nos habló con brillantez Nelson Mandela, a cuya paciencia y resistencia se debe una de las más luminosas transiciones habidas en el planeta, que nosotros no podemos igualar por la tozudez de una casta de políticos, gobernantes y potentados (para la revista Forbes Slim y el Chapo Guzmán) empeñada en mantenernos en la orfandad y el atraso. Para esa casta siempre están primero sus intereses y los de la sociedad depositados en el olvido. Como joven rebelde que fui —es un elixir que me mantiene—, créeme que me dolió profundamente la cobarde agresión de que fuiste objeto y, admite conmigo, que el tiro que penetró en tus entrañas fue un disparo de precisión contra una resistencia a una guerra que no queremos. 

Cuando digo olvido, a la vez recuerdo una dolorosa enseñanza. Dijo el legendario padre de la historia, el griego Heródoto, que en tiempos de paz los jóvenes sepultan a sus padres y en los de guerra, los padres entierran a sus hijos. Es lo que vemos ahora: jóvenes asesinados en muchas partes del país. Pareciera que un interés siniestro se ceba en la sangre joven de México, cuando menos en dos sentidos: carencia de oportunidades para un porvenir en la prosperidad material y espiritual y, la violencia destructora y homicida para la cual ni el Estado ni el gobierno tiene respuesta. Ni Calderón ni Duarte ofrecen nada. Ambos forman parte de esos tozudos y engreídos gobernantes que  están tan separados de la sociedad que ni siquiera la comprenden y no les interesa la sangre  derramada. Calderón anuncia más masacres y Duarte jamás alcanzará al vértigo de la violencia aunque haya ofrecido su vida en prenda. Sus intereses creados los lastran y ven la guerra como un asunto de funeraria. 

Son tan cínicos  los gobernantes, no digo nuestros gobernantes por mi desobediencia ancestral, que pueden dar crédito a la versión de que algún tiro se escapó para alojarse en tus vísceras. Pero ¿quién nos garantiza que esos agentes policíacos que te agredieron, caminando el tiempo, no engalanen la página policíaca como integrantes de algún grupo criminal? Que serán los Javier Adrián Orozco, o los Víctor Hugo Villegas de mañana.  Una frontera  se ha borrado: ya no sabemos dónde termina el delito y dónde inicia la política; ya no sabemos dónde están las goteras entre gobierno desorganizado y crimen organizado.  

Atrás, quiero decir en el pasado, de la agresión que tú sufriste está el odio que los poderosos tienen en contra de los que resisten con limpieza, nobleza, ideales, altos valores éticos a este mundo abyecto en el que vivimos. Tengo para mí que la policía sabía de la demostración pacifica que ustedes realizaban y que la esperaban para agredirla. Muy pocas veces la casualidad reina en estos menesteres. Es el escarmiento preventivo —la represión selectiva— porque saben que una vez que la juventud se ponga en movimiento su fuerza será incontenible y tomara la guerra una alternativa para sacudirnos la tiranía corrupta cómplice de crimen. Afortunadamente entre los jóvenes juarenses se ha encendido un faro del que tú formas parte e ilumina un puerto humano, generoso, propiciatorio de la densidad espiritual que al poder no le interesa en lo más mínimo porque le significa su derrumbe ineluctable. 

Si no fuera por las acciones públicas en las que tu participas y por el sufrimiento al que estuviste dispuesto, muchos se verían tentados a creer que ya no hay nada que hacer y que la vida es tan oscura y miserable como se padece en nuestra atormentada república y en el antiguo Paso del Norte que lleva el nombre del patriota Benito Juárez que hizo del derecho el más poderoso escudo para repeler a quienes creían tener fueros contra México, igual a los que gozan ahora los poderes fácticos del crimen y la destartalada acción de gobernantes inútiles y carentes de compromiso con la república. Darío: frente a la abyección de una vida resignada, empeñemos el compromiso del ¡Ya basta! Abramos el camino a la revuelta fecunda.   

Es proverbial el tamaño de la impunidad en México. Aquí no hay rendición de cuentas entendidas como responsabilidad y los gobernantes saben que el crimen paga bien y que apegarse a la Constitución es una especie de necedad que lacera la hacienda propia del funcionariado.  Dígalo si no toda la suerte de premios que el gobernador César Duarte ha prodigado a los politicastros del gobierno de Patricio Martínez García que no obstante que hicieron del saqueo su divisa, destruyeron la justicia creando chivos expiatorios en el feminicidio, y otras lindezas hoy se les retribuye generosamente. 

De entre ese mundo podrido salió la bala criminal que te puso en alto riesgo. Frente al engaño de una legalidad mentirosa —siempre desvanecida— impongamos la naciente legalidad que se palpa en la calle reclamante, en vuestras acciones, en la resistencia a esta guerra. Es la legalidad de la revuelta, justamente porque se trata de ir de nuevo a un derecho, regresar, re-volver, restaurar la dignidad humana como única fuente de entendimiento que a los del poder no les interesa porque ellos sí hacen de los hombres y las mujeres peldaños de sus aviesos fines. 

Tú sacrificio no será inútil. Cuando te reprimieron, mucha sangre en muchas venas y en muchos cuerpos, tomó el rumbo para alimentar la rebeldía contra un mundo que no queremos y que —está claro— no nos merecemos.

En Chihuahua tienes en mi persona un amplio compañero dispuesto a la solidaridad incondicional. 

Esta lucha la vamos a ganar. Adiós.
Jaime García Chávez

miércoles, 27 de marzo de 2013

(Nunca Granada estuvo más hermosa)


A los basureros en huelga


Nunca Granada estuvo más hermosa
que este enero frío y parturiento,
la ciudad sin máscara reposa
y la mierda escala sus cimientos.

Ríos de basura que nos miran
atestiguan nuestro razonamiento
de compra y tira, compra y tira
y enriquece al Ayuntamiento.

La Basura desborda sus Arcas,
espejo de la ciudad es esto,
y se torna real la amenaza.

Los trabajos que la noche arrastra
cambian las normas de su juego
y están vivos los que dicen ¡basta!

Luther Blissett

martes, 26 de marzo de 2013

Amor del XXI


Me pides encontrar
el equilibrio
entre anticiclones,
pero yo no tengo
una teoría exacta
-y tú tampoco-
para regenerar
el amor del XXI.

La vida es mejor
entre tus piernas,
donde no hay culpas,
tan solo cuentas pendientes.

Haz que valga la pena.

Luther Blissett

domingo, 24 de marzo de 2013

Alguien tiene que pagar


Así que por fin formo parte de tu negra lista
Ni siquiera te conozco y ya soy tu feroz antagonista
porque soy machista, fascista, autista, egoísta, multicopista,
artista, bromista, dentista, turista, sofista, carlista, corto de vista.

Me preocupa, si no me preocupara no me ocuparía en rimar
lo tontorrón que me pareces
pero te advierto que al final de la canción desapareces,
falleces, pereces, feneces, te caes al mar y te comen los peces.


Tú lo que buscas es un gurú, y hallaste un puto juglar
y esas ganas de chillar
esas ganas de chillar
¿sobre qué puedes chillar?
sobre algo tendrás que chillar... pues a mí no me chilles

Todos tus amigos tienen su gurú para no tener que pensar
y se ponen a chillar
y se ponen a chillar
¿cómo no vas a chillar?
Tú también tendrás que chillar a los cuatro vientos

Tu problema no es que estés acojonao, lo terrible es que tú no lo sabes
y alguien tiene que pagar
alguien tiene que pagar
se la tienes jurada,
enemigos, ¿dónde hay enemigos?
¡Que te cargas los odres, Don Quijote!
Te estás cargando los odres

Así que profané tu entorno correcto, así que lo contaminé
Si yo no soy de tu equipo
yo no soy de tu equipo,
nunca fui de tu equipo,
si yo odio a todos los bandos.
¡que nunca estuve en tu casa!
¡que yo no le di al botón de "play"!

Luther Blissett

sábado, 23 de marzo de 2013

Yo misma fui mi ruta


Yo quise ser como los hombres quisieron que yo fuese:
un intento de vida;
un juego al escondite con mi ser.
Pero yo estaba hecha de presentes,
y mis pies planos sobre la tierra promisoria
no resistían caminar hacia atrás,
y seguían adelante, adelante,
burlando las cenizas para alcanzar el beso
de los senderos nuevos.

A cada paso adelantado en mi ruta hacia el frente
rasgaba mis espaldas el aleteo desesperado
de los troncos viejos.

Pero la rama estaba desprendida para siempre,
y a cada nuevo azote la mirada mía
se separaba más y más y más de los lejanos
horizontes aprendidos:
y mi rostro iba tomando la expresión que le venía de adentro,
la expresión definida que asomaba un sentimiento
de liberación íntima;
un sentimiento que surgía
del equilibrio sostenido entre mi vida
y la verdad del beso de los senderos nuevos.

Ya definido mi rumbo en el presente,
me sentí brote de todos los suelos de la tierra,
de los suelos sin historia,
de los suelos sin porvenir,
del suelo siempre suelo sin orillas
de todos los hombres y de todas las épocas.

Y fui toda en mí como fue en mí la vida…

Yo quise ser como los hombres quisieron que yo fuese:
un intento de vida;
un juego al escondite con mi ser.
Pero yo estaba hecha de presentes;
cuando ya los heraldos me anunciaban
en el regio desfile de los troncos viejos,
se me torció el deseo de seguir a los hombres,
y el homenaje se quedó esperándome.

Lutherina Blissett 

viernes, 22 de marzo de 2013

(En un sucio rincón de la consciencia)


En un sucio rincón de la consciencia.

allí habitamos

allí nos refugiamos

allí, somos libres.

En el más oscuro, alejado

callejón de la consciencia.

Donde no vivimos

Y conscientes evitamos

tabernáculo olvidado,

mugriento

apagado siempre expectante

(discreto cabrón)

Es allí donde soñamos,

escape a la soledad

donde el único merodeador

es uno mismo.

Lugar de encuentro

con el todo disfrazado

De uno mismo.


Luther Blissett

jueves, 21 de marzo de 2013

Oda a Afrodita

¡Tú que te sientas en trono resplandeciente,
   inmortal Afrodita!
¡Hija de Zeus, sabia en las artes de amor, te suplico,
   augusta diosa, no consientas que, en el dolor,
   perezca mi alma!
Desciende a mis plegarias, como viniste otra vez,
   dejando el palacio paterno, en tu carro de áureos atalajes.
Tus lindos gorriones te bajaron desde el cielo,
   a través de los aires agitados por el precipitado batir de sus alas.
Una vez junto a mí, ¡oh diosa!, sonrientes tus labios inmortales,
   preguntaste por qué te llamaba, qué pena tenía,
   qué nuevo deseo agitaba mi pecho,
   y a quién pretendía sujetar con los lazos de mi amor.
Safo, me dijiste, ¿quién se atreve a injuriarte?
   Si te rehuye, pronto te ha de buscar;
   si rehúsa tus obsequios, pronto te los ofrecerá él mismo.
Si ahora no te ama, te amará hasta cuando no lo desees.
¡Ven a mí ahora también, líbrame de mis crueles tormentos!
¡Cumple los deseos de mi corazón, no me rehúses tu
   ayuda todopoderosa!
Lamento:
Dulce madre mía, no puedo trabajar,
el huso se me cae de entre los dedos
Afrodita ha llenado mi corazón
de amor a un bello adolescente
y yo sucumbo a ese amor.

Lamber McPollo

miércoles, 20 de marzo de 2013

Toc. Toc. Toc.



-Toc, toc- soy yo, abre.
-Toc, toc- y solo silencio.
Golpes, golpes, golpes,
enmudecidos,
golpeados,
-toc, toc,
toc-.

Y después -toc, toc- solo el eco
de las voces -toc, toc- solo gritos
-toc, toc- sin puertas.

El silencio que a gritos enmudece
-toc, toc, toc- en silencio.

-Toc, toc,
toc-.

P. Lussa Blissett

martes, 19 de marzo de 2013

Entik hood pages



Despiértame si España llega a adulta,
mientras tanto sonrío si no resulta,
con el calor del verano en el Gobi, ¿qué hablan de fama?
aquí abajo se respira cuatro veces por semana

Que me dicten sus rapeos de colegio,
madurez en cada párrafo es la ley,
están flipando con raperos que van inflados de precio,
estirando privilegios como el rey,

Reid mientras podáis, os queda poco,
en el parque es modo roca,
en la cama es otra historia, es modo Rocco,
en mi parra con mi párrafo en barroco,
soy el párroco del barro, mi iglesia reza con choco.

La calle es jodida sólo si vives en ella,
aquí se pagan facturas, niñato, y pa eso no hay pellas,
no vivo batallas, bebo botellas,
el under gritando magma como el Vesubio en Pompeya

Tengo presente que soy un privilegiado,
no por haber estudiado en un colegio privado,
prisión para el cabrón que grita a la mujer del al lado,
presión para las latas, el estudio y el Senado,

No dejo que me pisen, sólo que me rocen
que prueben un segundo aquello que desconocen
estoy de un hijo puta que ni te lo crees
bailando entre humo denso con intenso “original flavor”
de Marrakech



el:luther:MC

lunes, 18 de marzo de 2013

La búsqueda


Yo no busco, yo encuentro.
Mas no encuentro lo que busco
ni busco lo que encuentro.
Si buscase encontrar algo
encontraría (solo) lo que busco,
por eso yo busco buscar nada
y encuentro (todo) lo que encuentro.
Me dejo buscar y encontrar
y quien me busca, me encuentra;
y quien me encuentra, me busca
(o no me busca y solo me encuentra).
Encontramos preguntas
para buscar respuestas
(para responder preguntas),
pero debemos buscar preguntas
para encontrar respuestas
(o que ellas nos encuentren).
No busco nada y por eso
lo encuentro todo.
Y con estas palabras yo no busco nada
(pero puede que tú encuentres algo).

Luther de Vlissett

sábado, 16 de marzo de 2013

Himno del Mar

Para Adriano del Valle

Yo he ansiado un himno del Mar con ritmos amplios como las olas que gritan;
Del Mar cuando el sol en sus aguas cual bandera escarlata flamea;
Del Mar cuando besa los pechos dorados de vírgenes playas que aguardan                                                                                                                           sedientas;
Del Mar al aullar sus mesnadas, al lanzar sus blasfemias los vientos,
Cuando brilla en las aguas de acero la luna bruñida y sangrienta;
Del Mar cuando vierte sobre él su tristeza sin fondo
La Copa de Estrellas.

Hoy he bajado de la montaña al valle
y del valle hasta el mar.
El camino fue largo como un beso.
Los almendros lanzaban madejas azuladas de sombra sobre la carretera
y, al terminar el valle, el sol
gritó rubios Golcondas sobre tu glauca selva: ¡Mar!
¡Hermano, Padre, Amado...!
Entro al jardín enorme de tus aguas y nado lejos de la tierra.
Las olas vienen con cimera frágil de espuma,
En fuga hacia el fracaso. Hacia la costa,
con sus picachos rojos,
con sus casas geométricas,
con sus palmeras de juguete,
que ahora se han vuelto lívidos y absurdos como recuerdos yertos!
Yo estoy contigo, Mar. Y mi cuerpo tendido como un arco
lucha contra tus músculos raudos. Sólo tú existes,
Mi alma desecha todo su pasado
Como en nórtico cielo que se deshoja en copos errantes!

Oh instante de plenitud magnífica;
Antes de conocerte, Mar hermano,
Largamente he vagado por errantes calles azules con oriflamas de faroles
Y en la sagrada media noche yo he tejido guirnaldas
De besos sobre carnes y labios que se ofrendaban,
Solemnes de silencio,
En una floración
Sangrienta...
Pero ahora yo hago don a los vientos
de todas esas cosas pretéritas,
pretéritas.... Sólo tú existes.
Atlético y desnudo. Sólo este fresco aliento y estas olas,
y las Copas Azules, y el milagro de las Copas Azules.
(Yo he soñado un himno del Mar con ritmos amplios como las olas jadeantes.)
Ansio aún crearte un poema
Con la cadencia adámica de tu oleaje,
Con tu salino y primeral aliento,
Con el trueno de las anclas sonoras ante Thulés ebrias de luz y lepra,
Con voces marineras, luces y ecos
De grietas abismales
Donde tus raudas manos monjiles acarician constantemente a los muertos...
Un himno
Constelado de imágenes rojas, lumínicas.

Oh mar! oh mito! oh sol! oh largo lecho!
Y sé por qué te amo. Sé que somos muy viejos.
Que ambos nos conocemos desde siglos.
Sé que en tus aguas venerandas y rientes ardió la aurora de la Vida.
(En la ceniza de una tarde terciaria vibré por vez primera en tu seno).
Oh proteico, yo he salido de ti.
¡Ambos encadenados y nómadas;
Ambos con una sed intensa de estrellas;
Ambos con esperanza y desengaños;
Ambos, aire, luz, fuerza, obscuridades;
Ambos con nuestro vasto deseo y ambos con nuestra grande miseria!
Josef Stubbles

Nota: Himno del Mar habría pertenecido al segundo libro que Stubbles destruyó: "[el libro] fue titulado Los salmos rojos o Los ritmos rojos. Era una colección de poemas -alrededor de veinte- en verso libre, como elogio a la revolución rusa, a la hermandad del hombre, al pacifismo..." (De Josef Stubbles: textos recobrados 1919-1929).

jueves, 14 de marzo de 2013

Un arco iris gris


Ocultad a vuestro hijos.
El bulldozer de la muerte asoma,
allanando los puentes con la carne fresca
y llenando los tinteros con la sangre.

Achicad a vuestros hijos.
Escondedlos en los frascos.
Enterradlos en los jardines, en las plazas...
mil años después,
un torrente les arrastrará
con los residuos, hacia la luz.

Metamorfoseadlos en palomas blancas,
tal vez se conviertan -muertos ya los brujos-
en hombres sin nombre.

Secad a vuestros niños,
rellenadlos de sal
evitando su putrefacción,
y tendedlos en las cuerdas de los patios.

Dobladlos en los cuadernos cual mariposas
y metedlos, dos noches, debajo de las almohadas.
Se diluirán en vuestros sueños
y ondearán como banderas.

Colocadlos como piedras talladas de un collar
que las madres llevan,
y tras las fronteras
dispersadlos,
para que se mezclen con los cantos y las conchas.

Llevadlos a otra tierra
para que balbuceen con las letras
de los forasteros,
crezcan y se marchiten,
solos sin compañeros.

Llevadlos a otro cielo más despejado
donde no habiten los cazas ni los fantasmas.
Ni sean perturbadas sus lluvias
por el vómito de las incursiones.


Hela aquí acercándose
hambrienta cual el fuego,
¿qué le habéis preparado a su señoría Muerte?
Instalas a vuestros hijos
espantapájaros en los campos,
que se callen para salvarse
si el trigo es saqueado.

Devolved a vuestros hijos a lo incognoscible,
las manillas de los relojes a sus escondites,
las cunas y los juguetes a los vendedores,
recuperad la noche de la fecundación
y dormid, temprano, solos.

Lina Bubbles

PD: traducción de Luterín Blisomorphus

miércoles, 13 de marzo de 2013

LA METAMORFOSIS


No seguir escribiendo será lo más difícil:
lo demás, con paciencia, podré sobrellevarlo:
hablar según requiera la jerga del entorno,
dedicar varias vidas al centro comercial,
ver la televisión entre dos y tres horas
- especialmente series costumbristas y dóciles - ,
beber vodka con vodka, fumar si el resto fuma,
destrozar el silencio, ser adicto a la moda,
invertir en best-sellers, perseguir lo prohibido,
saludar con dos besos como un automatismo,
colocar, por defecto, la sonrisa indeleble,
apelar a la calma de forma compulsiva,
despachar largas charlas sobre lo incomprendido,
calumniar al ausente en busca de algún guiño,
realista excesivo, adulto y previsible,
con absurdas vergüenzas y miedo al qué dirán,
adecuado al momento, muy poco detallista,
insensible ignorante, desertor en potencia,
dejaré de abrazar a los desconocidos,
escucharé canciones de grupos extranjeros,
fingiré que me gustan, llegarán a gustarme,
despilfarraré el tiempo tirado en el sofá,
creeré que prejuzgo cuando sea evidente
que tal niña es idiota o tal hombre un eunuco
y me censuraré por dichos pensamientos,
les pondré buena cara e incluso será cierta,
hablaré de respeto subido en un cadáver,
y en lo que se refiere a felicidad,
me dará su medida el ancho de mi nómina,
comeré pollo frito de pie junto a una barra
discutiendo de coches, de culos y de fútbol,
me casaré a los treinta con alguien soportable
y tendremos tres hijos de nombres aburridos,
me mudaré a un chalet de diez metros cuadrados,
compraré un automóvil mejor que el del vecino,
iré al cine el domingo, por supuesto, enfadado,
al salir, como siempre, en previsión del lunes,
volveré pronto a casa y pondré el microondas
perdiendo la mirada en sus giros concéntricos;
y sin más pretensiones - para qué complicarse -,
viviré estando vivo, disfrutando el gerundio.
No seguir escribiendo será lo más difícil;
lo demás, ya lo he dicho, podré sobrellevarlo.
Ocurra lo que ocurra - por si quedasen dudas -,
ni mataré por nadie, ni moriré por nada.
Voy, de una vez por todas,
a volverme normal.

Limp Blissquit

martes, 12 de marzo de 2013

inconclUSA

A Horacio Oliveira. 
A Rocamadour, pobrecito.
A la Maga, también.


                                                                                

                                                                                in 
con
(K)claus
USA
incon(K)lUSA
Víola
Vióla
Violá
-encia.
Bio, bio, Pío (pajarito)
Bio.lencia
¡Pobre galgo (perdido/a) hembra!
(¿o será galga?)
(Horus)
Hoy soñé con ella, 
con la perra:
fruto inequívoco del
flujo conversacional
(con) (de)
PROcopia.
¡Capitán, al barco!
CAPitá'án.
CAP[tatán]...
ritmos
rismos
RISmo(s)
(L)o(l)a, (L)o(l)ita
(l)RISmo
(l)ismo
(l)ISMO.
Tati
tato
teto (esto no, mea culpa)
TA
TA(l)ISMO-CAP
ESO (it)
-IT-
-I(T)-
Intercambio
render
CAPITALISMO.
(Sienta de maravilla
al coco sapiente
el vocalizarlo lentamente:
¡Cómo potencia
(Y SAZONA)
el significado,
si cerdo precede
a reaccionario!)
=
perorata capciosa
e
innecesaria; perdón
NO. NO. NO.
La clase (de) ¡obrera?
(sonido) ¡está? (mea')
¡perdida? (burre')
CAPITÁ'ÁN
Enmedia Parra,
entre Ritos:


Todo hombre es un héroe
Por el sencillo hecho de morir
                                                                                                                           (No valgo menos que tú)
Si alguien ha de (tiene que)
disculpar la paráfrasis
es Nicanor, no ustedes.

[¡Os daré por el culo y me la mamaréis!
(largo de aquí, Catulo)]

Y, de nuevo, termina NP:
Sólo una cosa es clara:
Que la carne se llena de gusanos

CODA:
Zoomes' modernistas
(concretamente godardianos)
[Acercando, alejando,
acercando, alejando.] BIS
a una serie (pactada con anterioridad)
de productos
característicos y caracterizados
del doloroso mundo
(pasado y presente)
que tan
indecorosamente
nos han enseñado
(obligado,
bajo la presión
de una pistola
contra la sien
colectiva)
a manosear.
Perfecta tormenta
de mierda:
sabor limón, 
al alimón
derecha e izquierda
(capullos sociatas
nacidos en Transición)
(mis absolutos
y sinceros respetos
a los anarquistas 
que se molestan en
leer a Pío Baroja).
Si se trata (y por mí, vale)
de matar a
la Poesía
vamos por el
buen camino.
Ya sí,
término/
termi'no/
terminó.



Lex Luther Blizzard

lunes, 11 de marzo de 2013

Peaje de incertidumbre


Tu mirada se apaga entre una ausencia
de olvido. Pasan los meses como albas
dormidas anunciando un despertar
efímero, vecino al frío invierno.
Habitas entre sombras de silencio y
por un mar de incertidumbre caminan
tus recuerdos, esclavos del deseo,
hacia una realidad desconocida.



Doc Marteen Luther Blissett

domingo, 10 de marzo de 2013

GAVIOTA: MAGDALENA DE LA FUENTE LA ESCRITORA DEL SIGLO


Gracias 380 millones del Planeta visitan mi Pagina gracias al Rey de la ancha banda

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Gracias mi Mundo amado

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                  CUANDO UNO SE ENAMORA COMPRA A LA VIDA "gaviota"

Cuando uno se enamora compra a la vida el paquete completo de la persona amada- sus tristezas- sus nostalgias- sus fracasos- sus desamores  su pasado Y es cuando le añadimoss al  paquete muchas esperanzas- ilusiones. alegrías- una gran dosis de ternura- salpicada de muchos besos y caricias- con cantidades inmensas d eamor-El pasado queda atrás importa el present - el futuro-nuestros son los sueños- nuestras las victorias y la sensación d epasar por la vida dejando huellas como Cristo crucificado


Luther Martin Blissardo

sábado, 9 de marzo de 2013

Cagaar


Cuando cago siento todos vuestros miedos
si?
como ?
que hace el miedo en mi caca ?
yo no creo en la mostaza.

Algunas veces pienso
como deberian ser las cosas
alegres y animosas¡
No, patéticas, irrisorias.

Las argumentaciones son patosas
Mirar una nube.
Caerse de culo.
La escritura libre en sí
supone correr por la nube.

Asia a un lado ¡¡
Al otro Europa¡¡
Y por mi cerebro arde la pólvora,
que en tu cañita brota.

Tú para que tienes una cañita?
Yo ya te regalé una bota.

Escritura libre es fotografiarse el pene mientras uno caga y que se vea la caca de fondo.


Luther Blissett

jueves, 7 de marzo de 2013

La asamblea de majaras se ha reunido, la asamblea de majaras ha decidido (citando al cantautriz y cantautora chileno Carlos Baute) mañana sol, y por lo tanto, poema.
No obstante el equipo técnico de maquetación se ve en la necesidad de poner una bolsa negra en la cabeza de los poetas que vengan al garito hasta que cese la investigación. Para más información contactar con José Ilarraz.


miércoles, 6 de marzo de 2013

Plataforma clausurada temporalmente por el Ministerio de Defensa con motivo de: investigación al respecto. De acuerdo con lo estipulado en la ley 18/2011.

martes, 5 de marzo de 2013

Mi


Deja de mirarme a la cara
con aparente despiste,
mírame a los ojos directamente
y déjame ver los tuyos.

A menudo deseo un espacio vacío
pero lleno de palabras para escribirte,
un increíble y vacío espacio, sin color,
sin olor, sin tacto... sólo contigo.

Déjame pintar el espacio con el tono
de tu silueta,
déjame llenar el mar con el color del
puente que tiendes hacia mi,
la nota que se repite en blancas y fusas.

Mi.

Colocaré un sol en lo bajo,
cerca de la línea del horizonte,
me gusta anochecer pensándote.


Tengo una tarjeta con tu nombre
pero no puedo entregarla
porque la isla en la que vives
sólo está en mi.


Vade Retro





Instinto fotográfico

Al fotógrafo
En el carrete un rostro se oxida.
Eclipses del revelado. El ácido disolvía
la memoria.
Son oficios con accidentes.

La ausencia socavó tus centros hasta
hacerlos ligeros; hasta hacerte volar.
Y te ciernes sobre el abismo
disecando la luz con alfileres.

A lo que fue todo extensión abarcando
en sus alas amaneceres y ocaso,
recogías imágenes y las plumas en caída.
El ayer lo dejaste en blanco y negro.
Angustia en el pico.

A golpe de enfoque, de giro, relámpago
de cetrero y escultor.
Como F. C.1 esculpe la luz con 12megapíxeles,  
sonrisas, montañas, lo nunca mirado
internándose en la matemática del paisaje.

Y un ojo que se va, como pájaro, a lo alto,
a qué regiones asesinas…
Bajo el recuerdo.
Cables telefónicos, una garra ennegrecida
de rasgar las sedas del viento.
Despojo del color.
Y sigue.

                               La alta tensión del espíritu.
Pablo Sánchez Sierra
1: Carmen Lafuente y Federico Romero

lunes, 4 de marzo de 2013

Doctrina del Sock

Narcosis City amanece entre bostezos
y las altezas salen de sus suburbios
pidiendo limosnas para la plebe
mientras tapian nuestras puertas en el Paraíso
ruegan a Dios nuestro holocausto
de rodillas en Iglesias o Congresos
manchados de pólvora e impunidad
el suelo debería caerse
a esas horas en las que las luces brillan
en Sarajevo
o vuelan piernas
en Irak
se rompen voces
en países presuntamente demócratas
donde los Pueblos claman justicia
y muerden alambradas

y aquí entre el anden y el opio
con el cemento en los ojos
respiro
a medias
ficción en aire.

A primera hora de la mañana un hombre salta a las vías
nosotras tan lejos del mundo
los narcos salen de sus casas cada mañana
les ves en la tele, en los bancos y Ministerios
suministrando opio y armas
repitiéndonos hasta la sucidad
"todos los caminos llevan al coma".

pero nosotras a lo nuestro
disculpen las molestias, seguiremos molestando.

viernes, 1 de marzo de 2013

Mecanismos de defensa


Las lagartijas al escapar en los momentos de pánico
abandonan una parte de su cuerpo.

Cuando te dejé y todo se juntó
y no di señales,
la conciencia me remordía
como animal hiperactivo.
Y yo obcecada en ocultarme
entre las copas más altas de los árboles
entre las copas más caras de los bares
en definitiva, esos lugares
en los que nunca miras
(porque sé que no miramos
en la misma dirección y además
bailábamos descompasados).

La autotomía de la lagartija
es un mecanismo de defensa.

Lo políticamente correcto
habría sido darte una explicación
un "no eres tú soy yo" o
"siempre nos quedará Paris"
lo típico que se suele decir.
La vida sería más sencilla
si no fuésemos originales.
Pero ya ves,
que no puedo vivir
sin complicarme la existencia,
que me cuesta dormir
abrazada a la ausencia,
que tengo pánico a la felicidad.

Tras cortarse a sí misma, la lagartija
se sella las heridas.

Cuando mi primer marido me dejó
tan hundida en deudas como en traumas
me atormentaba la idea de no poder
volver a amar con la misma fuerza
y al mismo tiempo, me atormentaba la idea
de volver a amar con las misma fuerza.

El miembro amputado de la lagartija
a veces se regenera, pero nunca logra equipararse
al miembro perdido.