Anatomía del Amor

Oxitocina y Paula,

por lo más reciente.

Gonzalo R. S.

Oxitocina y Paula,

          por lo más reciente,

          y esa mujer de la barra

          esa forma de sonreír

                    arqueando la comisura

                              con un desapego animal,

          ese reflejo en los ojos

                    que la hace interesante como un libro cerrado,

          esa estatura indeterminada

          y ese sujetador pequeño

                    ceñido

                              críptico

(La esencia del Poder es el Secreto)

          que me invita a imaginar tantas historias;

          una mujer casi cuántica

          una mujer nebulosa

                    (una mujer que es todas las mujeres

          mientras no viole la regla:

                    mientras no hable con ella);

          esa mujer.

          La comparo.

          (Es el mejor especimen que hay en este bar

                    de Poetas).

          Pero no debo no es la mujer de Schrödinger.

Pero es que esa manera

          que tienen los fotones de recorrer su muslo en un susurro ascendente,

esa forma y yo

          —víctima del romanticismo,

                    poeta desde mi más tierna pubertad—

no puedo dejar de oler el aire indescifrable

          e intento discernir en mi nariz

                    qué es lo que hace que sus hormonas

                              sean distintas de todas las demás

y le sonrío

          con aplomo (no violes la regla,

                    no lo hagas (no mates a todas aquellas que No es))

le sonrío pensando en mis cualidades innegables

          y en lo bien que me sienta el jersey nuevo,

en el encanto de mi sinceridad

          mi conversación

                    y mi inocencia

y me devuelve la sonrisa

          (ah, qué delicada flor de un oasis)

y le sigo el reguero de intenciones por el cuello

          hasta una oreja

                    —¡qué oreja!—

          que me habla de un ADN perfecto,

                    equilibrado,

          con sus tés y sus cés y sus gés y sus aes

                    deseando abrazarse a las mías

          y su equis equis en busca de un equis y que podría ser yo

          (tendríamos un hijo moreno,

                    bello como su madre

                    fuerte como su padre)

si tan sólo lograse averigüar su número de teléfono

(La esencia del Poder es el Secreto)

o su nombre la buscaría

          en la Matriz que Todo lo Alberga

y la tendría al alcance de la mano,

          nos oleríamos durante tardes interminables

                    (yo su cabello,

                    ella mis axilas...)

y la haría perfectamente mía

          → si tan sólo no la estuviese acechando ese individuo

y la llevaría a París y follaríamos

          → si tan sólo ese tipo que parece que le está leyendo algo

le pagaría un viaje a Londres y follaríamos

          → si acaso ese hijo de puta con pinta de Poeta no se hubiese adelantado

follaríamos y follaríamos y follaríamos

          hasta matar a todos los hijos que pudimos No tener

          y ella sería mía

...eso que usted llama Amor no es otra cosa

que el resultado de las perturbacions cerebrales

causadas por la acumulación de semen

en las vesículas de Graaf...

Gonzalo T. B.

sólo acercarme

          “Hola, ¿qué tal?”, “Yo Munir, ¿y tú?”

no he podido evitar...

          (y ni él ni ella perciben los cadáveres

                    de los que todo acto está preñado)

es un libro de Bolaño lo que le muestra y ésta es la mía;

soy más alto que él y ésta es la mía;

cobro más que él y ésta es la mía;

          les invito a ambos a ésta y a la siguiente

                    —él, claro, no acepta

                              (pero sonríe)—

y saboreo el modo en que mis feromonas aplastan a las suyas

          mientras me desanudo en frases

                    que cada vez parecen más naturales:

“Bolaño en realidad de joven...”

          (ella es mía)

“El día del golpe de Pinochet...”

          (es mía. Largo.

                    (adoro esa palabra

                              cuando cae de mis labios))

“¿Sí dije que soy poeta?

          (¿queréis que recite algo?)”

          será el Soliloquio del africano

          y él ya se está retirando;

                    llego tarde porque una amiga...

          (miente)

          y yo desenrollo con placer

                    mis versos usando esta lengua

                    que ya casi es su lengua

mi Soliloquio y gozo

          observando cómo mi jersey le va calando

          mis hormonas le van calando,

          el efecto del último verso la estremece

                    (qué hermosas las mujeres cuando tiemblan)

          mi sinceridad, mi inocencia, mi inteligencia le van calando hondo, hondo,

y ya casi es mía

          (La escucho por unos instantes

                    [intelectualmente capaz]

                    [razonablemente encantadora, sin llegar a cargante]

                    [sin rarezas evidentes]

                    [sin defectos físicos evidentes]

                              Conclusión: [apta]

          )

          y finjo un roce casual con su pelo,

                    y su oxitocina se esparce por el aire

                              y se desliza por el tobogán de mis sinapsis;

          y hago lo posible por que se me note la erección

          (pero al descuido,

                    de modo que yo mismo logro convencerme de que estoy disimulando)

          y ella se inclina levemente

                    cediendo su escote a la gravedad y dejando que me asome al abismo;

…

          Y ahora que ya nos hemos presentado,

                    ahora que hemos librado una vez más una batalla milenaria,

“¿tomas otra?”

          “y por cierto, ¿cómo te llamabas?”

                    “¿ah, sí?”

          “que casualidad porque

Oxitocina y Paula,

           por lo más reciente”.

Munir