Beba
Coca―Cola
Lea
F. G.―Lorca®
¿Por
qué elegimos la parte sublime?
Debimos
quedarnos con la material.
Gonzalo Ruiz Suárez
Es muy fácil
mantener discusiones imaginarias sobre poesía con el cadáver de
Góngora, pero desenterrarlo y cortarle los huevos ya es otra cosa.
Loro
Dizque
esto
es un poema
pero tal vez podría
ser un ensayo
o
incluso una novela Corría
el año de 2013
(que ya nadie
consideraba propiedad de Dios)
y las cosas eran
similares a ahora en todo
―o casi todo―:
los
jóvenes recorrían la ciudad de Madrid como si buscasen la salida a un laberinto inexistente;
sujetaban un litro
en una mano y
miraban a lo alto
―casi rezando―
en busca de los
pisos vacíos que jamás podrían comprar
(y yo sé que
añoraban aquel paraíso del tonto solemne
porque
yo lo lloré con ellos)
y
algunos
de esos jóvenes
escribían
poemas
(o ensayos)
(o novelas)
tú escucha lo
que es aún más triste
soy
un poeta y para mí
la primavera no existe
Kase O.
y otros
arañaban la
superficie de lo real a bordo del LSD pero seamos realistas la gran mayoría
tomaban
antidepresivos o antipsicóticos
―hijos de los
excedentes de lo que por aquél entonces llamábamos Las Farmacéuticas―
y veían (desde
afuera) cómo pasaban las tardes de su juventud
como caen los
pétalos de un calendario
en esas peliculas
en blanco y negro, ya sabes,
cuando
el director quiere decirnos: (pasan
las semanas)
Rushdie
dice que tiranos y escritorzuelos son
antagonistas naturales, pero pienso que eso es demasiado sencillo: se
lo pone fácil a los escritores. Los dictadores, en mi opinión,
conocen la competencia cuando la ven. Igual que los escritores. Al
fin y al cabo, se reconocen los de la misma calaña.
Junot
Díaz.
y tú
me gritabas al oído (¿recuerdas?)
cada
noche que nos emborrachábamos
que la
poesía es DINERO
y yo
me limpiaba las gotas de saliva
apartando
las
orejas
intentando
no escucharte
o al
menos no creerte
(y
tal vez hice bien Tal vez
si
te hubiese escuchado
habría
acabado igual que tú1
(hay
cosas que es mejor no aprender hasta los cuarenta)) me gritabas
que
el hachís
es
la medicina que lo prepara a uno para los antidepresivos
que
hay
drogas que se toman en un orden concreto
que
los psiquiatras lo tenían todo calculado
(y yo
te creía
porque
nadie sabía más que tú de esas cosas) así
era madrid
pero
en fin
no hay
nada que contar sobre aquellos
que se
han apartado a un lado del tiempo así que
voy a
subirte un poco la morfina y
déjame
que te cuente
que
algunos de esos jóvenes creyeron en la poesía
en la
fuerza redentora de la poesía
en el
poder subversivo de la poesía
en la
dimensión embellecedora de la misma Corría
el año
de 2013 y tres chavales
habían
transformado su casa en una imprenta y
les
chorreaba por los labios el jugo de las horas
que
consumían con la lúcida convicción
de que
no iban a ganar ni un puto duro
corría
el año de 2013 o 2014 no recuerdo bien
La
poesía ha muerto. Viva la poesía.
Anuncio
de Cuatro
y en
madríd nacían
las
Nuevas Rencillas Entre Poetas®,
entre
aquellos poetas post-marxistas
que
ya no luchaban por imponer
su ideal de la poesía ya no se insultaban
―borrachos―
al
grito de ¡la poesía debe ser
[…]!
a
la mierda ―pensaban―
a la mierda mi
ideal de poesía
yo quiero un piso
en Malasaña
(y
escribir ―seamos
serios― es
más fácil que ser ingeniero o
dueño de una
empresa)
un piso con
calefacción central Y ya no competían por las musas
sino por los
lugares de venta
por
el derecho a organizar la próxima slam
o el próximo recital quién sabe
madri estaba como
loca aquel año
(una habitación
en Malasaña podía costar hasta 500€ si uno se despistaba
o no hablaba el
idioma)
competían porque
sus libros estuviesen más arriba en las estanterías de los
Puntos de Venta
Autorizados
luchaban
―digo―
como vulgares camellos
(si es que un
camello puede ser vulgar)
olvidando
que
¡la poesía debe ser pobre!
aunque repitiesen
esas consignas cada noche en cada uno de los bares de M@drid
éramos
―y
debes creerme―
jóvenes
que trabajaban inconscientemente para otros que ya sabían
aquello que tú
tanto me repetiste: la poesía
es DINERO
AUNQUE
Después
de los treinta, le digo, ya no somos otra cosa que una triste
amalgama de ilusiones y de mujeres a las que
hemos
matado con un tiro de escopeta.
Piglia.
aún
había quien traficaba con poesía en las noches asfaltadas de la
capital
buscando
el ángulo muerto de todas aquellas cámaras
Instaladas
por su seguridad.
Ministerio
del Interior
corría
el año de 2013 o 2014
tres
chavales luchaban para perder
contra
todos los dueños de bares de poesía
contra
todas las editoriales
aun
contra todos los lectores PERO
qué
días aquellos ¿verdad? del año 2013 en que
había
poesía en nuestras jeringuillas y
la
ficción era una droga tan dañina como cualquier otra pero mejor
y
había
libros más peligrosos que llevar un gramo de cocaína
libros
prohibidos
y
nuestra casa ―¿recuerdas?―
se
había convertido en una imprenta
qué
tardes aquellas cómo se alejan
las
tardes de aquel año en que los poetas
luchaban
por matar a otros poetas
para
poder sentarse en sus tronos de hojalata,
cuánto
los quería
cuánto
los quise a todos ellos,
les
habría mordido el tuétano a cada uno de los poetas jóvenes de
aquel año maldito
un
mordisco fugaz antes
de
que nombres como Batania
tuviesen
que elegir entre
el
triste olvido de aquellos que no lo lograron
o
el brillante destino de una marca registrada
era el
año de 2013 en la ciudad de maDrid o Granada no recuerdo y
todas
aquellas toneladas de
poesía caían con indolencia en el olvido
igual
que habían
caído
los
versos de
Federico García Lorca
Mañana
día 3 de octubre de 2013
“Las
noches de Lorca®”:
un
paseo por la ciudad de la luna y los aljibes.
Precio:
35€ (incluye cena).
Consejería
de Juventud de Granada
igual
que sus versos habían caído en el olvido
―te
decía―
en
aquel diminuto
año en que todo el mundo
leía
con fervor a F. G. - LorcaTM.
[Usted]
beba Coca-Cola [porque yo se lo ordeno].
Anuncio
de Coca-cola
(añadidos
detalles derivados de la pragmática).
Munir
1En
este punto merece la pena aclarar que el receptor de este poema o
ensayo o novela es un hombre blanco que vegeta en una silla de
ruedas en un psiquiátrico a las afueras de Madrid (si es que aún
se puede hablar de tal cosa; si el mundo entero no se ha convertido
ya en las afueras de Madrid) y que ―dicen
los médicos―
necesita que le recite los hechos de su pasado
cada día para no caer en un estado de degeneración que le llevaría
a morir en poco tiempo. Es la Sharazade del siglo XXI. La
iluminación es como una casa en llamas: nos permite ver pero
también puede quemarnos.
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