Poeta: Carmen B. Barcón

Carmen B. Barcón nació en Madrid un buen día (más bien una buena noche, ya que fue de esos be;bés que no contentos con obligar a su madre a expulsar su cabeza infantil por sus partes pudendas, decidió hacerlo de noche, pa' joder) y a los trece añitos vio la luna. La luna fue la que lió la parte poética de la susodicha, ya que desde entonces se ha dedicado a escribir una cantidad, quizás desmesurada, de lo que recientemente descubrió que son poemas en prosa (que no prosas poéticas).

Le chiflan los elefantes, los diminutivos y el color naranja. A veces se duerme cuando está despierta y se despierta cuando duerme.

A la edad de catorce años quedó tercera a nivel nacional en uno de esos concursitos para jóvenes literatos que organizaba la más que conocida marca de refrescos con gas que pudren los dientes, agujerean los estómagos y crean ridículas adicciones. Seis años después, se vio siendo una Escritora Bárbara. Ha participado en algún que otro recital por Lavapiés y de vez en cuando escucha en silencio los poemas de otros por bares curiosos de Madrid. Hasta la fecha no hay mucho más reseñable en su vida literaria (¡os parecerá poco!)

No se sabe muy bien de dónde viene ni a dónde va, pero por ahí anda escribiendo en una libreta roja por el metro y los bancos de los parques.

Actualmente estudia Filología Hispánica, niega totalmente la existencia de Bolonia, sus grados y la destrucción de la palabra “filología”. No descarta hacer algo, ahora, en el futuro o incluso en el pasado, ya se sabe que eso del tiempo lineal es un engaño de La Incisión Británica… 

Para encontrarla sólo hay que escribir un correo a carmen@barcon.es

Para observarla sólo hay que tener un poco de Soledad y Limón 

@soledadylimon