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martes, 18 de junio de 2013

Altura y pelos

¿Quién no tiene su vestido azul?
¿Quién no almuerza y no toma el tranvía,
con su cigarrillo contratado y su dolor de bolsillo?
¡Yo que tan sólo he nacido!
¡Yo que tan sólo he nacido!

¿Quién no escribe una carta?
¿Quién no habla de un asunto muy importante,
muriendo de costumbre y llorando de oído?
¡Yo que solamente he nacido!
¡Yo que solamente he nacido!

¿Quién no se llama Carlos o cualquier otra cosa?
¿Quién al gato no dice gato gato?
¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!
¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!

Luther Humano Blisset

lunes, 6 de mayo de 2013

(La madre urge a la niña)


La madre urge a la niña, le dice
que su hermano, al que lleva en brazos
-con más de treinta meses le cuelga doblada
la cabeza-, pesa como un muerto.
Y las palabras resbalan por el cuerpo dormido
y caen al suelo entre las dos;
la niña mira, con cuidado de no pisarlas.
Luther Blisset

sábado, 27 de abril de 2013

Pró lo go a Residencia en la Tierra

Este poema -si se le quiere llamar así- fue encontrado entre los papeles del difunto Pablo Neruda en el decurso  de una ardua investigación enmarcada en el ámbito de la bibliografía material y que tenía como objetivo entender ciertos puntos oscuros de su obra. La publicamos aquí, en este blog, como pensamos que a él le habría gustado.

Ché, buenas tardes, me llamo Pablo,
hace unos meses
YO ni siquiera sabía / que existiera un lugar
llamado Birmania.

Era un muchacho feliz
-o tal vez no tanto
ya que algunas noches
etc.-

Sin embargo
ahora que echo la vista atrás
CHILE sigue molando.

Como tal vez ya escucharon
recién escribí un libro.
Se llama Residencia en la Tierra.
          ¿En qué tierra?,
          se preguntarán.
En este estercolero infecto llamado Byrmanya.

Me aburro. Me aburro mucho.

Supongo
que el nombre de Birmania sonará exótico
                    (que despertará cárdenas evocaciones)
pero no
no hay ni un pinche boliche
ni una sucia discoteca
y los libros, ¿qué creen?
NO SE ENTIENDEN UN CARAJO
y la gente es toda igual, todos amarillos
¡¡puta que los parió!!,
si siquiera se distinguiesen
hombres y mujeres
podría entretenerme
sacando una sillita a la puerta de mi mansión. Pero no.
Todos iguales.
Todos hablando en arameo.

Así que voy a escribir mi propio libro,
uno TAN aburrido que quienes lo lean desesperarán,
y YO lo leeré
una y otra vez
una y otra vez
una y otra vez
bajo este agradable solecito
          a 50 grados centígrados
                    (120% de humedad relativa)
hasta que se me derritan los sesos.

¡Si al menos tuviese alcohol!
¡Si al menos tuviese drogas!
Si al menos la civilizadísima costumbre de la prostitución hubiese alcanzado estas tierras bárbaras...
(Y encima aquí
a la mínima que una titi
te refriega el Kux-kux por la jeta
te engancha bien enganchao <sic>.)

Paganos hijos de puta
a una otra orilla del Atlántico
voy a escribir un libro tan aburrido
que sólo podrá terminarlo octavio paz:
          OS BAIS A KAGAR PUTOS CHARLIES.

Pedro J. de Auschwitz II.
                                                  Menuda entelequia.

Me voy a ver si me hago una paja.
Hugo Grajedas Vlisset III 
y
Camarón de Isla Blisset.
(Para contactar:
vivimos en infierno de Zona Safari)

viernes, 26 de abril de 2013

Camelot


¿Os acordáis cuando Madrid era una ciudad sin adjetivos...

     cuando en Madrid había madrileños
         escondiéndose en la noche eterna de Plaza España
         y había putas y gitanos
         pero no putas de cartón piedra
                  ni gitanos de postal?
¿Os acordáis cuando aún no acechaban esos ojos suspendidos de las vallas
         cuando aún no vivíamos
         desterrados en el gris?
¿Os acordáis de aquellos -oh- cañaverales?

¿Aquel Madrid de dictadura
         donde Armas perdió la guerra.
Aquél que se atrevía a gritarse
         Madrid es Tierno
         cuando Madrid aún no fingía ser Madrid?

¿Aquél que estaba hecho de adoquines y experiencias
         cuando los iraquíes bombardearon la capital?
Hoy -25 de abril de 2013- nos han bombardeado.
Ayer nos han bombardeado.
Mañana nos hemos bombardeado.
¿Os acordáis de aquel loco que hacía equilibrios en la punta de su sombrero
         de aquellos jóvenes aéreos que no lograban gritar Revolución
                  porque se estaban masticando las entrañas
                           -estaban bebiéndose su hiel-?

¿Dónde está ahora Madrid
         -Madrid-?
¿Tal vez bajo esta costra redundante

         bajo este pijama sonámbulo; tal vez

bajo este disfraz invisible

         de puta triste

que llevas puesto

        -puta extraviada-

-oh- Madrid?
Wu Ming Blisset