y mientras escribo bazofia
el desagüe de la ducha
se lleva el verano.
Los escritores ya hacen barbaridades
y los bárbaros ya escriben
y yo, carpeta en mano,
empiezo cada día una nueva vida.
El de los rizos
-que ya no es el de los rizos-
me dice que escribe un poema
pero yo sólo puedo escribir:
demasiada realidad
para tan poca esperanza.
Espe Barón
