Todavía me duelen algunas canciones
y cuando saltan en el playlist
las paso con prisa como esperando que nadie se fije.
Este disfraz alquilado no traía consigo una sonrisa
contra la música,
así que es un poco como desnudarse
pero con muchas heridas
y ningún orgasmo.
Imposible delante de las visitas.
Pero luego,
cuando me quedo solo, las pongo una y otra vez
nuestras canciones
e imagino que las escuchas
desnuda
por aquí,
escondida entre las sábanas
y quejándote por el frío.
(Si vieras la de bajoceros que han crecido en la habita
desde que no vienes…)
Y me imagino a mí
metiéndome con todos tus grupos maqueteros
para picarte,
intentando hacerle cosquillas a tus opiniones,
o riéndome del punk para que pongas esos ojitos de
“como te pases me lo vas a tener que comer muy bien,
así que sigue así, valiente”
y siguiendo así, claro,
hasta besarte como una chica difícil,
yo, que siempre fui tan fácil.
Y no sé si me pongo triste o feliz
al recordarte
dibujándole striptease a los empalagos
y al rock&roll
follándotelo
directamente.
Qué preciosidad de rabia, qué maravillosa tristeza
esconde el paisaje de las cimas más altas
una vez has bajado.
Y qué nostalgia abierta te abre su futuro de puertas
cerradas
para que las recuerdes,
para que aprendas a vivir alrededor de lo que ya no harás.
Llega un momento en que si miras hacia atrás
lo bueno y lo malo
pierden su matiz de diferencia para unirse
en un solo tiempo verbal:
pasado.
Da igual lo mucho que duela,
el vacío aséptico con que te trate
o que no pida permiso para los puñetazos.
De qué nada sirve la indómita libertad
del que no le quedan monedas
ni balas
en la ruleta.
Qué poco importa la velocidad
después de haber escupido el equipaje
y los besos
por la ventanilla.
Quiero decir que si no tengo cicatrices
es porque nunca dejé que se cerraran mis heridas
y por eso le doy al play
como si el dolor fuera un juego de musas
enjauladas.
Lo único que sé
es que en mitad de este desierto también llueve
cada vez que pones ojos de música.
Escándar Algeet
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