Manitú, no llueve sobre este país.
No llueve sobre la sombra y el frío seco.
No alumbra la humedad el movimiento
del mar opaco, matizado en colinas móviles,
pequeñas miniaturas de la nada. Y suavemente,
no hay trabajo, no hay provisiones, no hay
fluídos retratos en el centro de esta pringada
ociosidad. Manitú, maná, mandala, me
encariño con pequeños mitos, huellas anticipadas
del reformatorio personal de mi propia alma.
Luther Bisceralssett
No hay comentarios:
Publicar un comentario